Corine Fauquenoi

Passé le choc, je devais redevenir actrice de ma vie. Mon film s’écartait du scénario que j’avais imaginé. J’ai souvent cherché un sens à sa mort prématurée. Je ne comprenais pas, j’étais en colère et j’ai pensé bien souvent être abandonnée. Etre abandonnée pour s’abandonner… Je n’avais plus qu’à m’abandonner à la vie. Les ordres du jour n’étaient plus d’actualité. Les prévisions et les projets étaient rencardés à un hypothétique avenir. Je n’avais foi qu’au présent.

Avant, il y avait ces rires... Une fugue en rires. Celle d'Henri Salvador. Il m'arrivait avec les garçons de mettre ce morceau. Juste pour le plaisir. Il ne fallait pas attendre longtemps pour que les éclats de rire viennent briser la morosité du quotidien. Nous nous laissions prendre par ce fou rire communicatif qui désamorçait parfois colère et mauvaise humeur. Nous pleurions de rire.

Mais nos rires avaient volé en éclats. Fous, nous l'étions encore mais de chagrin. Les larmes, nous ne les partagions plus, pour mieux nous protéger.
L'après immédiat m'avait fait oublier ce morceau. Il fallait pleurer pour de vrai. Rire pour de faux n'était pas au programme, pas encore.

La mort et la tristesse côtoient la vie et les éclats de rire des enfants. La vie et la mort jouent leur rôle. L’une continue, l’autre achève. Aucune n’est gagnante à ce jeu-là.

S’ouvrir à l’invisible

« Une légende amérindienne raconte qu’à l’entrée dans la mort, un Grand Aigle apparaît et pose 3 questions :

Comment as-tu aimé ?
Qu’as-tu fait de ta vie ?
Qu’as-tu fait pour aider les autres ?
Etre en capacité de pouvoir répondre à ces questions à l’heure de ma mort donne aujourd’hui un sens à ma vie. »