Corinne d` Almeida

Une femme s’était tuée par amour. Elle ne s’était pas poignardée. Elle avait bu un verre d’un poison qui ne pardonne pas. Cela tombait bien. Elle ne voulait pas être pardonnée. Peut-être ce qu’elle voulait c’était ne l’être surtout pas. (..) il ne lui restait que sa soeur mais on ne se tuait pas pour sa soeur, c’était ce que sa soeur pensait, elle qui appela un taxi pour l’emmner à l’hôpital puisqu’il fallait bien l’emmener quelque part. p.31

En entendant Antibes, mon avenir dut bondir dans la tasse. Hélas, je n’avais pas gardé les yeux sur lui, je ne pus le voir bondir et animer la surface noire des secousses concentriques (un vortex dans une tasse de café). Antibes? dis-je. Oui, j’y ai une villa. C’était fou me dis-je le nombre de gens qui avaient une villa à Antibes. p.272

Comment avait-il pu apparaître et disparaître de cette façon? C’était bien simple ; de la même façon que notre père était apparu et avait disparu : à la façon d’une rupture, d’une entaille dans le réel, à la façon d’une incompréhension. p.200