À la vérité, je lui enviais cette faculté de fondre en larmes, de cracher sa peine.
Je savais ce qu'il éprouvait - un jour vient où l'on s'aperçoit qu'on ne craint pas la mort, qu'on la souhaite même, en fait.
Ray s'est rendu compte que, dans sa nouvelle vie, on pouvait rêver de mourir. Du coup, il respirait la liberté.
Je pense que mon environnement, la prison, est faussement décrit 90 % du temps, sacrifié sur l'autel du divertissement. La seule façon pour une personne enfermée de dire la vérité sur les bons et les mauvais côtés de cet endroit est la fiction. Il n' y a rien de plus vrai que ce que l'on trouve dans des histoires joliment inventées.
Il pleuvait le matin où six d'entre nous avons quitté la maison d'arrêt de Kalamazoo (Michigan) pour la quarantaine. Je m'en souviens car je savais que je voudrais un jour décrire ce voyage, et j'étais sûr que la pluie apporterait quelque chose au décor - pour annoncer, entre autres, la noirceur de la grande prison. Mais cela n'apporte rien - il pleuvait, c'est tout. Si un élément contribuait à créer une certaine atmosphère, c'étaient les vitrines du fourgon. Recouvertes d'une épaisse couche de buée, elles nous effaçaient totalement - nous étions là sans y être.