Damien Desbordes

Autrefois, Ambre s'appelait Marlene. Selon les papiers qui voulaient lui dresser un état civil, elle s’appelait encore Marlene, et elle avait un nom “de famille” qui ne lui disait rien. Plus personne n’employait ces mots tabous (qui se souvenait ?) : Marlene, famille...Son histoire s’était confondue avec le vaste passé du monde. Un matin, elle s’était réveillée Ambre.

Ambre sentait confusément qu’elle aurait pas dû être triste. Mais comment pleurer quand on ne sait pas pourquoi ? Elle se savait en deuil, n’ignorait pas à quel point c’était important et grave, mais elle n’en faisait rien, de son deuil. Elle le portait comme une robe légère, noire dentelle, une robe qui ne remontait pas tout à fait en haut et ne descendait pas tout à fait en bas.

Le pays des infidèles, c’était le pays des cailloux avec plus de bruit et moins de passants. ça s'appelait aussi Gaza, allez savoir pourquoi, et c’était très joli malgré la pluis extrêmement froide. En outre on y menait une belle guerre, d’une finesse sans pareille. Terroriste ! braillaient des faces qui n'avaient jamais lu le livre.

Intifada, ça voulait dire guerre des pierres, qui voulait dire guerre des roquettes (un nom de salade pour un jouet de combat), qui voulait dire guerre des attentats-suicide : ne vivons pas pour rien, mourons pour tuer.

Le soir, il la violait puis les grillons reprenaient leurs chants. Ambre appréciait le rapprochement de ce corps contre le sien parce qu’il était comme une louange. Le viol n’était pas requis. Elle était en captivité car elle l’avait décidé, et ce jeu durerait aussi longtemps qu’elle le voudrait bien. C’était assez agréable de laisser le sang de cet homme qui sentait la laine brute, lentements la conquérir.

Le berger n’attendait pas de réponse. Ambre retournait se coucher en frôlant la toile de tente, oubliant qu’elle n’avait pas mangé depuis la veille. Elle pensait à cette guerre qui n’en finissait pas et à un garçon qui l’appelait son petit oiseau blessé et n’avait pas voulu devenir son maître. lL philosophe était revenu dans sa tête.

Ambre croyait en avoir terminé avec le rêve de la prison, mais elle se trompait. La prison rode était un point fixe de son existence, presque un symbole. Avec des variations tout juste perceptibles. Ambre retournait en rêve dans le puits, et c’était un des seuls rêves qu’elle parvenait encore à faire.

Les émotions, ce sont aussi et surtout des étincelles. La plupart des gens les expulsent autour d'eux en parlant ou en s'exprimant ou en consommant des drogues. D'autres choisissent l'art pour s'en libérer. Transformées en mot, les émotions-étincelles peuvent crépiter, s'étendre, revenir un peu, s'épanouir, disparaître. C'est la destiné de toute étincelle que de briller un cours instant, rougeoyer, voyez-vous. Puis elles s'évanouissent. Un éclair puis la nuit.

La passion pour l'ornithologie naît souvent d'une simple observation fugitive. Quel est cet oiseau qui fait la loi sur la mangeoire ? Et cet autre qui chante à tue-tête ? La réponse parvient après une savoureuse enquête dont les dessins font office d'indices. Et peu à peu, la connaissance des oiseaux s'affirme, tandis que le plaisir de décrypter le livre de la nature apporte une délicieuse sensation de compétence.
Comment, dès lors, imaginer que ces boules de plumes puissent s'effacer du paysage ? La nécessité de les protéger s'affirme sur le chemin de la découverte.

La vie, selon Ambre, c'est l'endroit où se rendent les saints quand ils en ont assez d'être seuls là-haut.