Daniel Arsand

«  Dans le vaste hall à l’odeur mêlée de papier d’Arménie, d’eau de Javel et de cire, éclairé par un lustre à l’ampleur disproportionnée et dont les huit branches de bronze subissaient d’incalculables pendeloques de cristal , il eut un soupir de bien- être, de soulagement , d’homme désormais livré à lui- même ,à ses songes et à la dévotion de l’âme du palais : Sa Mère.

Il était chez lui.

Un quinquagénaire enfantin et pathétique , au cerveau aussi fêlé que celui de sa génitrice » ,....