Joël pensait que sa vie, cette peau de chagrin, allait en se réduisant - des pans entiers, déjà, étaient tombés en poussière - et qu'il tendait lentement, à dix-sept ans passés, vers un avenir discret, où il n'arrivait rien. Plus rien, se disait Joël, et il était prêt à désespérer.