David Dolo

- Ce… trou, vous êtes certain qu’il mène là d’où vous êtes arrivé bien sûr ?
- Certain ? Mais monsieur, avec des certitudes nous n’en serions pas là ! Hier vous vous promeniez cul nul dans la forêt déguisé en bourricot, et aujourd’hui vous exigez des certitudes ? Si vous voulez des certitudes, pourquoi n’allez-vous pas en demander aux détraqués qui vous ont cuit l’arrière-train ? Et allez-y au trot tant que vous y êtes, parce que j’ai bien vu votre petit manège, monsieur se prend vraiment pour un cheval ! Alors des certitudes, non mais franchement !
- C’est que… Je n’aime pas les trous ! répond Francis, piqué au vif.
- Vous n’aimez pas les trous ? Il n’aime pas les trous ! Jésus Marie Joseph ! Ce n’est pas un trou mon ami, c’est une sortie ! Est-ce que vous voulez passer le reste de votre vie ici ?
- Non, non, évidemment, je vais y aller, vous avez raison… Pardon… Je…
- À la bonne heure !

Au cours d’une de leurs dernières discussions, elle lui avait expliqué avec excitation avoir déjà trouvé le nom pour sa bête à venir.
« Ah ? » avait-il demandé, lassé de cet inépuisable sujet.
« HÜ !
- U ?
- Avec un H, et un tréma sur le U, pour faire les yeux.
- Un tréma ?
- Deux points.
- HÜ ?
- Oui ! C’est joli, non ?
- Qu’est-ce que ça veut dire HÜ ?
- Rien, ça ne veut rien dire, les noms n’ont pas besoin de vouloir dire quelque chose. Est-ce qu’Oscar veut dire quelque chose ? Et Pénélope, ça veut dire quelque chose ?
- Je sais pas. Mais si ça te plait…
- Oui ça me plait, et ça sonne bien…HÜ et Pénélope. Pénélope et HÜ. C’est très joli. HÜ, Pénélope et Oscar… Oui, très joli. »
Et la discussion avait été close.

« Être mort, ce serait un peu comme un long sommeil. » se disait-il.
Et à sa connaissance on n’avait jamais entendu un dormeur se plaindre d’être endormi, ça non. Les dormeurs dorment, ce sont les éveillés qui se plaignent, ceux qui ont les yeux ouverts.

Il ne l'avait pas vraiment cru, parce qu'il savait quand même que les filles ou les femmes ne tombaient pas du ciel, mais c'était sans importance.

Mais qu'est-ce qui m'arrive ?
Là-dessus il a bien sa petite idée, bien simple à formuler, moins à accepter.
Je suis fou.
Est-il fou ?
Comment savoir ?

Certain ? Mais monsieur, avec des certitudes nous n'en serions pas là !

Quatre ans plus tard, l’espoir que son père revienne était loin derrière elle, le bocal était passé aux oubliettes et sa mère s’était mise en ménage avec un grand type maigre qui fumait cigarette sur cigarette et grognait en regardant les actualités : Monde de merde. Bande d’abrutis. Pauvre cruche. Mais ferme donc ta gueule.
Noémie se demandait ce qu’elle pouvait bien leur trouver, à celui-là, aux autres, à ceux qui étaient passés au cours des dernières années. À force d’y réfléchir, elle était arrivée à la conclusion que sa mère ne supportait pas d’être seule, et qu’en vrai même avec quelqu’un elle n’avait jamais assez.

Pourquoi cet arrêt ? Est-ce que quelqu'un s'est à nouveau jeté sous les roues du train? Ce serait le deuxième en un mois, ça arrive plus souvent en hiver, et souvent aux heures de pointe, mais quand même. Les suicidés aiment bien impliquer leurs anciens compagnons de trajet dans leur mort, semble-t-il.

C'est injuste.
Et il déteste l'injustice, à son égard surtout.

Mais comme Jean-Claude n'était pas un nom vraiment seyant pour une chèvre, ou même un bouc, Oscar avait suggéré de le renommer Prosper, qui sonnait agréablement à l'oreille.