David Klass

Tu ne me connais pas, tu ne peux donc pas savoir à quel point je me sens pris au piège. Je ne suis pas enfermé à double tour dans un fourgon, ou dans une chambre. Non, je suis pris au pire piège qui soit pour un ado de quatorze ans : le piège d'une vie qu'en est pas une.

Tu n'as donc rien entendu de ce que j'avais à dire, ô ma mère, si lasse et fatiguée ? Je suis ici, juste à côté de toi. Je te vois si bien - comment est-ce que toi, tu ne peux pas me voir ? Es-tu sourde à ce point ? Lessivée à ce point ?

Ou bien est-ce plutôt, comme je le soupçonne depuis longtemps, que tu ne me connais pas du tout ?

Un mètre quatre-vingt-sept. Un paquet de muscles. Éden de l'équipe de foot. Blond comme les blés, des yeux d'un bleu intense et une intelligence au-dessus de la moyenne, sauf quand je fais des trucs vraiment crétins, ce qui peut se produire.

J'ai mentionné le sourire 'à l'américaine' ?

Contrairement à ce qu'on pourrait croire, faire le vide dans sa tête est une activité ardue, un peu comme se forcer à dormir. La simple conscience de cette volonté suffit à la faire échouer.

C'est pas une école,ça,c'est une anti-école. Si l'école et cet endroit qui prétend l'être devaient se rencontrer un jour,ça déclencherait une explosion à faire sauter la terre entière.

Manhattan. Dix-neuf heures trente. Soirée étonnamment chaude pour une fin septembre. T-shirt trempé de sueur qui rebondit sur mes épaules à chacune des petites foulées que je réalise dans la lumière crépusculaire de la fin du jour. Picotements glacés dans la nuque. Quelqu'un m'épie. En ce moment même. Là. Tout près.

Conduire d'une main à cette allure a beau être suicidaire, p'pa s'y livre avec une décontraction troublante, une main fourrée jusqu'au coude dans son foutu sac. Au fait, il vient d'où ce sac? Il en sort un petit truc chromé. Une sorte d'appareil photo. Jamais vu avant. Une longue plainte aiguë. Un flash verdâtre. Immédiatement suivi d'une étrange sensation dans tout le corps, l'impression qu'on m'enlève une seconde peau, genre pelade de coup de soleil, mais sans coup de soleil. Pénible. Très pénible. Je crie.

- Désolé. C'était la seule solution.

- Une solution à quoi?

- On compte sur toi, Jack. Souviens-toi de ça. Toujours. Tu es l'étincelle. Notre dernière lueur d'espoir dans un océan de ténèbres.

- L'espoir de qui? L'espoir de quoi?

- Ils sont là, s'écrie-t-il d'une voix étranglée. Ils n'ont pas traîné.

Me voilà au milieu du troisième cours de la matinée, dans mon anti-école, dans mon cours d'anti-math, en train d'écouter Mrs. Moonface bavasser sur ses énoncés.

"Le coefficient de A multiplié par le diviseur de C nous fournit l'identité de la variable."

En réalité, ce qu'elle dit, c'est : "Je n'ai pas du tout envie d'être Mrs. Moonface, et je déteste l'algèbre autant que vous. Ce dont j'ai vraiment envie, c'est d'être une star de cinéma, d'avoir ma caravane à moi sur le lieu de tournage, avec des glaces partout et un beau garçon prénommé Jacques qui m'apporterait toutes les heures un plateau de sandwichs."



P15-16

'Crois-moi Jack, je suis un fervent défenseur du droit à la vie privée. Le problème avec toi mon garçon, c'est que tu ne protèges pas tes pensées. Au contraire, tu les étales au grand jour comme des slips sur une corde à linge.'

" Tombé malade en voyage,

Mes rêves errent seuls,

Dans les champs désolés... " (M. Bashô Haïku)