David Lodge

(L'Indien) n'arrêtait pas de sourire. Prenant un micro portatif et fixant les yeux sur Morris qui était toujours le seul client, il dit d'une voix tonnante :
"BONSOIR MESDAMES ET MESSIEURS ! Notre première artiste ce soir est Fifi, la soubrette française. Merci."... la musique s'enfla et une blonde, vêtue d'un minuscule tablier en dentelle par-dessus des sous-vêtements et des bas noirs, vint se planter avec son plumeau sous le projecteur.
"Eh bien, si je m'y attendais", dit Morris à haute voix.
Mary Makepeace (car c'était bien elle) fit un pas en avant, portant la main devant ses yeux pour se protéger de la lumière. "Qui est-ce ? Je connais cette voix.
_ Comment était-ce à Stratford-upon-Avon ?
_ Hé, professeur Zapp ! Qu'est-ce que vous faites ici ?
_ j'allais vous poser la même question."
L'Indien accourut. "S'il vous plait ! S'il vous plait ! Les clients n'ont pas le droit de parler avec les artistes. Je vous prierai de poursuivre le spectacle, Fifi.
_ Ouais, poursuivez, Fifi, dit Morris.
_ Ecoutez, cet homme n'est pas un client, c'est quelqu'un que je connais, dit Mary Makepeace. Ne comptez pas que je me déshabille devant lui. Surtout qu'il n'y a personne d'autre dans la salle. C'est indécent.
_ Mais le strip-tease est indécent. Il est fait pour ça, dit Morris.
_ Je vous en prie, Fifi ! supplia l'Indien. Si vous commencez, peut-être que d'autres clients vont venir.
_ Non, dit Mary.
_ Vous êtes virée, dit l'Indien.
_ D'accord, dit Mary.
_ Venez boire un coup, dit Morris.
_ Où ?
_ Au Hilton ?
_ Si c'est vous qui m'invitez, dit Mary. Je vais chercher mon manteau."