Et lorsqu’il trébucha et tomba encore, il resta étendu, le nez dans l’herbe détrempée.
Il l’avait perdu. Il avait dépensé tant de temps, tant de forces, il était arrivé si près et voilà qu’il l’avait perdu. Le visage lui brûlait. Ses côtes étaient en feu, ses mains à vif, ses habits en lambeaux, son corps lacéré. Et il l’avait perdu. Étendu de tout son long, il laissait la bruine le rafraîchir. Il inspirait profondément, retenait son souffle et, lentement, il expirait, goûtant la pesanteur qu’il sentait envahir ses membres à chaque respiration – et pleurant, pleurant sans bruit, pour la première fois depuis si longtemps qu’il avait oublié.