David Swinson

...quand j’ai appris dans quel guêpier mon cousin Jeffrey Baldwin s’était fourré. Ça fait plus d’une semaine maintenant que je le surveille et lui file le train par intermittence.

La mère de Jeffrey, Linda, vit toujours dans la même petite ville, aux environs d’Akron, dans l’Ohio. La dernière fois qu’on s’est parlé, j’étais inspecteur aux Stups, mais on s’est perdus de vue quand j’ai été mis à la retraite. Je ne lui retournais pas ses appels. Ma faute, pas la sienne. Elle a persévéré longtemps.

Puis, quand elle m’a appelé la semaine dernière, j’ai répondu. Elle a parlé comme si on avait toujours gardé le contact, m’a raconté qu’elle n’avait pas eu de nouvelles de Jeffrey depuis des lustres, qu’il avait séché les cours à l’université George Washington le trimestre précédent et qu’à présent, il devait suivre les sessions de rattrapage d’été. Elle a ajouté qu’il avait traîné avec des types peu fréquentables durant sa dernière année de lycée, et qu’elle avait peur qu’il se soit trouvé une nouvelle bande de voyous risquant de l’entraîner à nouveau vers le fond. Elle pensait que j’étais toujours flic et que je pourrais l’aider. Je lui ai répondu que j’étais devenu détective privé et que oui, peut-être que je pouvais lui donner un coup de main. Gratuitement, ai-je insisté. C’était le moins que je puisse faire pour m’excuser d’avoir coupé court à toute relation, et parce qu’elle avait été là pour moi quand j’étais môme, après la mort de ma mère.