David Trueba

Regarder était admirer. Regarder était aimer. Jamais auparavant le sexe n'avait pris un caractère aussi obsessionnel pour Leandro. Jamais il ne s'était senti dominé par l'instinct, incapable de contrôler son désir. Jamais il n'avait senti sa pulsion sexuelle matin, midi et soir. Le sexe à toute heure. Le scintillement d'un objet suffisait pour rappeler l'éclat de la peau d'Osembe ou une forme quelconque ses cuisses musclées. Un léger balancement le renvoyait à ses seins et la couleur rose intense suggérait les paumes de ses mains. Tout accident était sexe. Tout geste était sexe. Toute oscillation était sexe. L'arrondi d'une simple casserole, la forme d'une bouteille posée sur la table, l'envers d'une cuiller. Sexe. Sexe quand il se réveillait excité, seul dans son lit. Dans la douche le matin, qui lui rappelait la douche rapide du pavillon avant et après l'amour. Sexe l'après-midi quand approchait l'heure habituelle du rendez-vous. Sexe le soir quand il retrouvait son lit, plein de remords, alors que le contact des draps l'excitait de nouveau.
La peur était également sexe. L'absence de contrôle de soi. L'obsession. La honte était sexe. La chute l'excitait. Le précipice qu'il devinait derrière sa poursuite incompréhensible d'un plaisir qui ne lui correspondait pas et dont cependant il jouissait tous les après-midi.