Denis Grozdanovitch

Au petit matin, glissant un oeil par la fenêtre, je crus tout d'abord être dupe, une fois de plus, d'un réveil simulé par le songe. La neige épaisse, primordiale, celle des contes et légendes, avait étouffé l'ordinaire frénésie urbaine sous une chape de silence surnaturel. J'étais étonné et ravi de ce soudain retour au calme par la grâce d'une si simple intercession: ces doux flocons, presque fantasmatiques, descendus du ciel comme de minuscules angelots pacificateurs! L'ancienne ferveur enfantine, enfouie sous les décombres du temps, de la lassitude, avait resurgi en moi et je contemplais les toits, les jardins muets et extatiques — comme sanctifiés par la blanche apparition! — à la façon dont les gosses agglutinés devant la vitrine du grand magasin scrutent avec recueillement l'âne, le boeuf et les santons dans la crèche.
S'il est une chose que tout le monde ressent, c'est bien l'enchantement des premières minutes où, après une matinée de ciel bas et indécis, telles de petites plumes échappées d'un édredon céleste, les premiers flocons se matérialisent dans l'espace. Ces instants me sont toujours apparus comme une sorte de rémission dans la fièvre du monde trépidant d'aujourd'hui et il est rare que fines contemporains, si affairés puissent-ils être, ne l'accueillent pas avec une gratitude recueillie.