Denyse Mai

Il ne pouvait renier ses origines espagnoles et pour tout dire, il était remarquablement beau, c’était sa seule qualité et il n’en était pas responsable. Au moral, c’était une parfaite nullité, portée de préférence vers le mal et le médiocre. Son cerveau était aussi vide que celui d’un mannequin de grand magasin et infiniment plus dangereux, et son cœur ne lui servant que d’organe vital il ne se souciait pas de complications sentimentales.

Tout ici était trop facile, trop préparé depuis toujours. Epouser Guillemette serait mettre un point final à une amitié d’enfance, très douce certes, mais pas romanesque pour un sol. Ce serait aussi se résoudre à mener, jusqu’à l’heure dernière, cette existence médiocre, sans danger, sans éclat…

Même ceux qui, par snobisme ou respect humain, n’en conviendront jamais, éprouvent
en pénétrant dans les pièces nues, blanchies à la chaux qu’habitèrent le couple
célèbre durant un hiver, une émotion subtile.Carces lieux gardent malgré les ans un charme mélancolique. Rien ne peut effacerle souvenir du jeune musicien qui composa sur ce piano maillorquin, aux notes
grêles, ces Préludes aux accents divins qu’on applaudit toujours dans lesconcerts du monde entier.
Lesquatre amis étaient seuls par un bienheureux hasard quand ils pénétrèrent dans le salon où travaillait Chopin. Ils parlaient bas, instinctivement, comme s’ils
craignaient de déranger le génie créateur.

Il avait le même corps mince et droit comme une lame d’épée, la même façon orgueilleuse de porter la tête, le même froncement de sourcils sur la lumière bleue des yeux si clairs qui regardaient les hommes, la vie, la mort, le danger, avec une sûre et tranquille insolence. Les Lestranges, race fière et sans tares, leur avaient légué à tous deux ce grand nez impérieux, ce front haut, ce menton volontaire et surtout ce cachet de distinction, de culture très ancienne, qui trahissait d’une façon alarmante leurs nobles origines.

« Elle ne peut nier ses origines que tout révèle : sa petite taille, ses pieds et ses mains minuscules, son teint doré qu’elle avive de rose aux pommettes, ses cheveux de laque noire qu’elle porte tirés en arrière et réunis en un lourd chignon retenu par des épingles d’or. Elle a des yeux extraordinaires, fendus en amande et remontant vers les tempes, mais leur couleur est véritablement surprenante. Je suis sûr que cette particularité contribue beaucoup à faire qualifier de maléfique son incontestable beauté.

Un désespoir noya son cœur un court instant. Il eut la tentation de jeter là ces grimoires illisibles, de fuir cet aveugle, sa femme poupée et ses chats… Ce fut le souvenir d’Aurore qui le retint plus encore que le sentiment du devoir.

Elle aussi, il le devinait, souffrait de son isolement. Peut-être était-elle secrètement heureuse de la venue de ce garçon jeune, gai, qui lui apportait une bouffée d’air pur, un peu de ce monde des vivants dont elle semblait être retranchée.

Qui pourra croire que je suis malheureuse ? Interrogez cinquante femmes et les trois quarts vous diront que Florence Christopoulos est une créature
comblée. J’ai des robes, des fourrures, à ne savoir qu’en faire et je ne connais même pas tous mes bijoux car ils dorment pour la plupart dans le coffre d’une banque. Malheureuse ? moi ? Allons donc ! je ne puis l’être puisque l’un des hommes les plus riches du monde m’a garanti le bonheur par contrat.

Tout aurait été simplifié si Florence s’était jetée dès la première minute dans les bras de Thierry, s’il avait pu satisfaire cette envie dévorante de la serrer contre son cœur et de baiser ce
doux visage retrouvé.
Mais cela était impossible et défendu.
Florence était la femme d’un autre, et même méprisé, haï, repoussé Maxime Christopoulos
restait le mari, le maître de cette femme qui marchait à ses côtés, silencieuse et inquiète.

Comme tu le penses, avec ses millions de dollars, les amoureux ne devaient pas lui manquer. Il est bel homme, c’est entendu, il paraît qu’il est très riche aussi, mais il me semble qu’elle aurait pu mieux choisir, car je le crois aussi bête que beau. Elle, c’est une peste, que je lui flanquerais une bonne raclée si elle était ma fille, mais il y a des moments où on la croquerait tant elle est douce et gentille.

Elle n’a pas trente ans, elle est, paraît-il, d’une beauté extraordinaire, certains disent maléfique. Et tu sais comment les bonnes gens l’ont surnommée ? La chatte noire. Va, maintenant, ce brave postillon doit s’impatienter. Et tâche de venir me voir le plus tôt possible, si tu veux avoir des détails que je ne puis te donner aujourd’hui. D’ici là, regarde, observe, tais-toi et reste sur tes gardes, toujours.