Pourquoi est-ce qu'il faisait toujours ça ? Pourquoi est-ce que sa vie n'était jamais simple ? Jamais de jamais, putain. Il avait quarante-cinq ans, l'âge auquel on est censé atteindre le calme intérieur, la sagesse et la résignation, l'âge auquel on est censé avoir réglé tous les problèmes. Mais pas lui. Sa vie était un marasme constant. Un flot ininterrompu d'ennuis, une lutte sans fin pour y arriver. Il ne pouvait tout simplement pas gagner, les choses ne faisaient que s'accumuler. On ne pouvait jamais avancer.