Dylan Thomas

Vingt-quatre ans

Vingt-quatre ans me rappellent les larmes de mes yeux

(Enterrez les morts de peur qu’ils ne marchent vers la tombe en cours)

Je suis recroquevillé en tailleur dans la porte naturelle de l’aine

cousant un linceul pour un voyage

à la lumière du soleil carnivore.

Habillé pour la mort, la pavane sensuelle a commencé,

avec mes veines rouges débordantes d’argent,

dans la direction finale de la ville élémentaire

j’avance aussi longtemps que l’éternité.