Edgar Allan Poe

Les hommes m'ont appelé fou; mais la science ne nous a pas encore appris si la folie est ou n'est pas le sublime de l'intelligence ... si tout ce qui est la profondeur ne vient pas d'une maladie de la pensée.

Le ver conquérant, traduction de Baudelaire :

Mais voyez, à travers la cohue des mines
Une forme rampante fait son entrée !
Une chose rouge de sang qui vient en se tordant
De la partie solitaire de la scène !
Elle se tord ! Elle se tord ! Avec des angoisses mortelles
Les mines deviennent sa pâture
Et les séraphins sanglotent en voyant les dents du ver mâcher des caillots de sang humain.

En quelques mots, je définis la Poésie des mots comme Création rythmique de la Beauté. Son seul juge est le Goût.

Ceux qui rêvent le jour auront toujours un avantage sur ceux qui rêvent la nuit.

La chose qu'on appelle démonstration n'existe pas en ce monde.

Si jamais il y eut sur la terre un despotisme suprême et sans réserve, c’est le despotisme d’un enfant de génie sur les âmes moins énergiques de ses camarades.

Car la lune jamais ne rayonne sans m’apporter des songes de la belle Annabel Lee ; et les étoiles jamais ne se lèvent que je ne sente les yeux brillants de la belle Annabel Lee ; et ainsi, toute l’heure de nuit, je repose à côté de ma chérie, — de ma chérie, — ma vie et mon épouse, dans ce sépulcre près de la mer, dans sa tombe près de la bruyante mer.

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore—
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
“’Tis some visitor,” I muttered, “tapping at my chamber door—
Only this and nothing more.”

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December;
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow;—vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow—sorrow for the lost Lenore—
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore—
Nameless here for evermore.

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Une fois, par un minuit lugubre, tandis que je m’appesantissais, faible et fatigué, sur maint curieux et bizarre volume de savoir oublié — tandis que je dodelinais la tête, somnolant presque : soudain se fit un heurt, comme de quelqu’un frappant doucement, frappant à la porte de ma chambre — cela seul et rien de plus.

Ah ! distinctement je me souviens que c’était en le glacial Décembre : et chaque tison, mourant isolé, ouvrageait son spectre sur le sol. Ardemment je souhaitais le jour — vainement j’avais cherché d’emprunter à mes livres un sursis au chagrin — au chagrin de la Lénore perdue — de la rare et rayonnante jeune fille que les anges nomment Lénore : — de nom pour elle ici, non, jamais plus !

(trad. S. Mallarmé)

Hélène, ta beauté est pour moi comme ces barques nicéennes d'autrefois qui, sur une mer parfumée, portaient doucement le défait et las voyageur à son rivage natal.

Oublierai-je jamais la triple horreur de ce spectacle ? Vingt-cinq ou trente corps humains, parmi lesquels quelques femmes, gisaient disséminés çà et là, entre l'arrière et la cuisine, dans le dernier et le plus dégoûtant état de putréfaction ! Nous vimes clairement qu'il n'y avait pas une âme vivante sur ce bateau maudit ! Cependant, nous ne pouvions pas nous empêcher d'appeler ces morts à notre secours ! Oui, dans l'agonie du moment, nous avons longtemps et fortement prié ces silencieuses et dégoûtantes images de s'arrêter pour nous, de ne pas nous laisser devenir semblables à elles, et de vouloir bien nous recevoir dans leur gracieuse compagnie ! L'horreur et le désespoir nous faisaient extravaguer, l'angoisse et la déception nous avaient rendus absolument fous.

Ceux qui rêvent éveillés ont connaissance de choses qui échappent à ceux qui ne rêvent qu'endormis.

Ceux qui rêvent éveillés ont conscience de mille choses qui échappent à ceux qui ne rêvent qu'endormis.

Il y a deux corps : le rudimentaire et le complet, correspondant aux deux conditions de la chenille et du papillon. Ce que nous appelons mort n'est que la métamorphose douloureuse ; notre incarnation actuelle est progressive, préparatoire, temporaire ; notre incarnation future est parfaite, finale, immortelle. La vie finale est le but suprême.

Le corps, déjà grandement délabré et souillé de sang grumelé, se tenait droit devant les yeux des spectateurs. Sur sa tête, avec la gueule rouge dilatée et l'oeil unique flamboyany, était perchée la hideuse bête dont l'astuce m'avait induit à l'assassinat, et dont la voix révélatrice m'avait livré au bourreau. J'avais muré le monstre dans la tombe!

La ligne qui sépare l'instinct de la création chez la bête, de la raison dont l'homme se glorifie, est sans aucun doute d'un caractère extrêmement vaporeux et insatisfaisant : une ligne de démarcation beaucoup plus difficile à définir que celle du Nord-Est ou de l'Oregon. La question de savoir si les animaux inférieurs raisonnent ou non ne sera probablement jamais tranchée... assurément pas dans l'état actuel de nos connaissances. Alors que le narcissisme et l'arrogance de l'homme persisteront à nier le pouvoir de réflexion des animaux parce que le leur accorder semble porter atteinte à sa propre suprématie tant vantée, il se retrouve perpétuellement prisonnier du paradoxe consistant à décrire l'instinct comme une faculté inférieure alors même qu'il est contraint d'en avouer la supériorité infinie, dans mille cas, sur cette même raison dont il revendique la propriété exclusive. L'instinct, bien loin de n'être qu'une raison négligeable, représente peut-être entre toutes choses l'intellect dans ce qu'il a de plus authentique. Au vrai philosophe, il apparaîtra comme l'esprit divin lui-même agissant immédiatement sur ses créatures.

Instinct contre raison : un chat noir

Ceux qui rêvent éveillés ont conscience de mille choses qui échappent à ceux qui rêvent endormis.

(" Eleonora")

Pour ceux qui ont voué une affection à un chien fidèle et sagace, je n’ai pas besoin d’expliquer la nature ou l’intensité des jouissances qu’on peut en tirer. Il y a dans l’amour désintéressé d’une bête, dans ce sacrifice d’elle-même, quelque chose qui va directement au cœur…

(Le chat noir, Folio SF, p.326)

L'important, c'est de savoir ce qu'il faut observer.

Lorsque enfin je me contemplai dans un fragment de miroir qui était pendu dans le poste, à la lueur obscure d'une espèce de fanal de combat, ma physionomie et le ressouvenir de l'épouvantable réalité que je représentais me pénétrèrent d'un vague effroi, si bien que je fus pris d'un violent tremblement, et que je pus à peine rassembler l'énergie nécessaire pour continuer mon rôle.

Nous cherchons la vérité dans la profondeur de la vallée : c'est au sommet des montagnes que nous la découvrirons.