Elisabeth Laureau-Daull

Sur l'agora, dans le coin des livres, les auvents sont relevés. Pas question pour elle de flâner devant. Et pourtant... A la différence de ceux des coiffeurs, débordant de perruques, de peignes et d'essences odoriférantes dont elle n'a que faire, les étals des "libraires" l'attirent. Elle ne sait pas lire, elle ne sait pas écrire, elle ne sait même pas épeler, mais elle éprouve du plaisir à dérouler ces papyrus qu'on lit à deux mains. Elle soupçonne, sous leur calligraphie colorée, une science d'initiés, des mystères dévoilés, des secrets révélés, et elle enrage de passer à côté. Elle voudrait tout savoir sur tout, s'informer d'autres affaires que celles de la cuisine ou du gynécée. Il lui a plus d'une fois laissé entendre que cette émancipation pouvait se faire, qu'il allait s'y employer.
"comment moi, une pauvre femme, pourrais-je être ton élève ? s'était-elle récriée. Je ne serai jamais l'égale de tes amis, ils ont l'air si savant quand je les entends..."
Il avait répondu en souriant qu'il est facile d'avoir l'air savant quand on ne parle que de ce qu'on sait.(p. 53-54)