Elizabeth Craft

Un garçon se tient de l’autre côté du comptoir, les mains dans les poches, et me regarde. Je n’ai même pas entendu la porte carillonner quand il est entré. Mortifiée, je me redresse et réalise alors que la bretelle de mon débardeur a glissé, laissant entrevoir mon soutien-gorge rose.

Je me dépêche d’éteindre mon téléphone et le mets dans la poche arrière de mon jean, tandis que l’embarras colore mes joues.

— Je peux t’aider ?

Il m’étudie, ses yeux foncés glissant de la base de mon cou à mon visage, comme s’il avait besoin de réfléchir à la question.

— Je cherche des fleurs, répond-il finalement.

Il est canon : des pommettes saillantes, des lèvres joliment dessinées… lèvres sur lesquelles je m’attarde un peu trop longtemps.

— Tu sais ce que tu veux, exactement ?

J’essaie de me rappeler les questions que je pose habituellement aux clients, pendant que mes yeux continuent de le passer discrètement en revue : jean déchiré, crâne rasé, allure légèrement débraillée. On devine ses muscles sous les manches de son T-shirt en coton et son torse

large, puissant. Précisément le genre de physique que Carlos aime pointer du doigt dans les rues de L. A. Celui des mecs qui sortent de la salle de sport, des boîtes de nuit, ou qui font du jogging le long de Sunset Boulevard : grand, musclé, élancé.

Non pas que j’aie remarqué quoi que ce soit.

Je cligne des yeux et me concentre à nouveau sur son visage, priant pour qu’il ne note pas mes joues brûlantes. Il a l’air sur la défensive, comme s’il m’avait surprise en train de le jauger et attendait le verdict.

— Pas encore, murmure-t-il après un moment.

— Suis-moi, dis-je, sortant de derrière le comptoir.

Il garde ses distances tandis que nous nous dirigeons vers l’arrière de la boutique, où sont entreposés les roses, les lis et les bouquets que viendront chercher les clients ou qui seront chargés dans l’un des camions de livraison de Holly.

— Allô ?

— Tu m’as enfermé dehors.

J’essaie de ne pas laisser le son de sa voix me déstabiliser.

— C’est fermé.

— Hmm, murmure-t-il, comme s’il pesait ses options, cherchait quoi dire pour me convaincre de le laisser entrer.

— Au fait, comment tu as eu ce numéro ?

— Je l’ai depuis plusieurs jours.

— Ça ne répond pas à ma question. Pour ta gouverne, sache que c’est super louche que tu m’appelles, alors que je ne t’ai même pas donné mon numéro.

— Je n’aurais pas eu à appeler si tu avais ouvert la porte, rétorque-t-il avec un détachement irritant.

Je prends alors conscience, en cet instant merveilleux, terrifiant, que je ne pourrais rien lui refuser.
Rien.