Elizabeth Macneal

Elle a dessiné chaque pétale, chaque tige. Maintenant, elle doit ajouter des couleurs, insuffler la vie avec chaque coup de pinceau.

…Mais je veux qu'on me prenne au sérieux en tant que peintre. Crois-tu qu'une femme puisse l'être ?

- Eh bien, tu as toutes les chances de ton côté, car tu as du talent.

Parfois, j'ai du mal à croire que nous allons mourir. Et que, après ma mort, le monde continuera de tourner comme il l'a toujours fait. (…) Quand ma mère est morte - c'est stupide, je le sais -, je me rappelle avoir été surpris de voir le soleil se lever quelques heures plus tard. Il m'aurait semblé plus naturel que tout s'arrête, que le soleil cesse de briller, puisqu'elle n'était plus là pour le voir.

Tous ces êtres humains, avec leurs soucis, leurs joies, leurs amours, leurs frustrations, leurs larmes, leurs rêves et leurs rires, ne sont-ils pas glorieusement semblables?

Je suis ici, maintenant, pense-t-elle, et Louis est ici , maintenant. Tout est parfait. Ou parfaitement imparfait. Elle est parfaitement perdue.

Silas a oublié Iris. Voilà ce qu'il se dit chaque matin en se réveillant.

" Pouvez-vous me montrer comment utiliser la peinture à l'huile ?

- Avant de marcher, apprenez d'abord à ramper...

A cet instant, dans cet endroit, elle oublie l’interminable corvée qui l’attend, la cueillette des violettes et des narcisses dont elle fera ensuite des bouquets, les innombrables piqûres d’abeille qui lui gonflent les mains, le soleil de printemps qui lui cuit la peau au point qu’on la dirait ébouillantée. L’émerveillement s’empare d’elle et l’embrase. Le cirque va venir ici, dans leur petit village.

Elle ouvre la bouche et incline la tête en arrière. Un flocon de neige vient se poser doucement sur sa langue.