Elizabeth Peters

A mesure que je parlais, le visage de Radcliffe avait changé plusieurs fois de couleurs et exprimé toute une gamme de sentiments contradictoires.
– Je n'ai pas d'armes à feu, répondit-il d'une voix sourde. Elles sont inutiles et dangereuses dans un pays comme celui-ci.
– Alors, il faudra nous servir de bâtons.
Les lèvres de Radcliffe frémirent.
– C'en est trop ! marmonna-t-il en se levant brusquement.
Il nous tourna le dos et, tandis qu'il s'éloignait, je vis ses épaules secouées par un mouvement incontrôlable. Sa maladie l'avait-elle plus affaibli que je ne l'avais imaginé ?
– Reposez-vous bien ! lui conseillai-je en le suivant des yeux. D'ailleurs, ajoutai-je, nous devrions tous, maintenant, allez dormir quelques heures, si nous ne voulons pas nous assoupir en montant la garde cette nuit.
Pour toute réponse, Radcliffe émit une sorte de rugissement étouffé. Tandis qu'il disparaissait dans sa tombe, je dis à Walter :
– Il est épuisé. Vous devriez peut-être aller le rejoindre et...
– Non, m'interrompit-il. Je ne crois pas que cela soit nécessaire.
– Qu'a-t-il donc, alors ?
Walter secoua la tête, l'air complètement abasourdi.
– C'est impossible... Mais si je ne le connaissais pas si bien, je serais prêt à parier qu'il riait.