Ellen Raven Martin

Fardée comme une clocharde, elle se dirigea vers le Black Jack, imitant ses semblables : mains au fond des poches comme si elle étreignait une arme, mine mauvaise, regard fuyant. A mesure qu'elle s'avançait vers la passerelle gardée, son rythme cardiaque s'affola. Les sentinelles étaient armées de fusils mitrailleurs et examinaient soigneusement la future clientèle de leur chef. Certains subissaient même une fouille et, évidemment, toute capuche était retirée. Une telle sécurité fit monter l'angoisse de Kayla à un tel degré qu'elle voulut faire demi-tour, chercher un autre plan. Elle se sentit soudain épiée de tous côtés, comme si on savait qu'elle était une chienne de Pinxit. Son anxiété devait être perceptible, car l'un des gardes lui jeta un regard.

— Vous avez compris, dit Stevens.
— Quoi ? demanda Skylar.
— Vous avez compris que vous êtes là par la volonté du Conglomérat. Non… mieux encore : par la volonté seule de Pinxit.
Skylar baissa les yeux, honteux.
— Oui…
— Ainsi, et depuis que vous êtes là, continua Stevens, une question trotte dans votre esprit. Qu’est-ce que vous me voulez. Quelle raison pousse Aryan Turner à dépenser tant d'argent et de temps pour vous ? Vous me l'avez répété très souvent, ces derniers mois : « tuez-moi »… Beaucoup de gens vous croient mort. Si vous étiez vraiment un échec, vous tuer et construire d'autres agents serait bien plus économique, et bien plus simple. N’est-ce pas, Kenway ?
— Oui…, fit tristement Skylar.
— Vous avez soi-disant vécu dans les Districts reculés. Le District quatorze. Vous avez une idée de sa crasse et de son peuple. Vous connaissez les magouilles et la corruption, le chantage et les meurtres. Vous savez nettement dans quelle société vous vivez.
Vous avez fréquenté beaucoup de gens opposés à la Présidence et au Conglomérat. Et je pense, je devine, que vous avez dû apprendre d’eux leur vision du futur. Et puis, je connais Erika Lawson, elle n'est pas du genre à résister de convaincre les autres… surtout face aux médias. Comme Aryan Turner. Ils adorent faire ça, des envolées lyriques dans l’espoir d’amener les gens à leur cause.
Les rebelles prétendent être opposés au contrôle. Ils cherchent à amener les gens vers eux, vers un soulèvement. Et la Présidence, elle, pense qu'elle gouverne pour le bien du peuple, tandis que le Conglomérat le dirige vers son futur…
Je vais vous apprendre quelque chose. Entendez bien ces mots et souvenez-vous d'eux jusqu'à la fin : tout ceci est faux.

Le col du Vashtar se dressait face à Fændal. Cette muraille naturelle veinée de glace était fermée par une ruine : le Portail des mille lames. Un vestige d’une ère oubliée de tous. À en croire l’Ordre et tous les manuscrits des magisters, cet édifice comme tant d’autres avait été érigé par Herlingar à l’âge des Héros, dans sa guerre contre les contrées vertes. Fændal n’y avait jamais cru. Pour lui, Herlingar écrasait ses ennemis, ne se terrait jamais derrière des murs. Quelle était donc l’utilité de telles constructions ?
Fændal talonna son âne et se faufila parmi les décombres de ce fameux Portail. Le jeune magister semblait absolument minuscule à ses côtés. Son armature en obsirium chuchotait, animée par le vent, et à son sommet, des congères crachotaient des morceaux de glace. Il émanait de cet endroit un mana résiduel très étrange. Fændal démonta un moment, attisé de curiosité. Il toucha le sol, sentit cette énergie courir en lui et faire écho au fiel. À son oreille siffla le vent, et il jura entendre une clameur de combats.
Son regard glissa vers ses sacoches. Et si l’Ordre cachait la vraie histoire ? Et s’il y avait autre chose, avant cet âge des Héros ?
Fændal secoua la tête et se remit en selle.

— Lâche ton arme ! lui cria-t-on. Tout de suite !
Il obéit. Ses couteaux chutèrent dans un fracas tonitruant.
Une multitude de signes muets furent échangés. Un des gars s’avança en direction de Shadow et, une fois face à lui, dégagea les pans de son manteau. Il dévoila ainsi des rangées de couteaux, de toutes les tailles, de tous les modèles, mais d’un fil semblable, tranchant comme celui d’un rasoir.
— Putain de merde ! s’exclama-t-il.
À la faveur de son étonnement, Shadow réagit, écrasant son front contre son nez. Le gars recula en amenant une main à son tarin fracassé, non sans trébucher et se ramasser sur le cul. L’Ombre dégaina aussitôt ses deux Beretta favoris pour massacrer ces enfoirés.

L'augmentation ne sert qu'à supprimer la souffrance, la maladie, le vieillissement ou même, à terme, la mort. Il est vrai que, à vous entendre, c'est une invention géniale, mais... Les trois personnes citées, elles avaient un bon niveau, non ? Ce n'étaient pas des indigents ? Ils n'ont jamais su ce que c'était, d'avoir faim, ou d'être en danger ? Le transhumanisme a pour but d'améliorer l'être humain, certes. Mais vous n'offrez pas les augmentations. La vérité, c'est qu'elles ont avant tout pour but de "dépasser" l'Humanité... Et donc, de dépasser les autres humains.

Cutlaw se tourna vers Aryan.
— Monsieur, ils vont s’entretuer…
— Vous semblez ignorer les lois de la nature, Haytham. Le fort écrase le faible. Le faible se soumet au fort. Par sa violence, l’alpha de la meute enseigne l’obéissance à l’oméga. Ces règles élémentaires doivent être respectées.
— Mais…
— Laissez-les, renchérit-il.

Les excuses ne mènent à rien, si ce n’est à raviver les blessures du passé.