Emma Newman

L'alliage est du même bleu-gris que les yeux de ma mère - peut-être est-il à l'origine de mon souvenir. Longtemps j'ai souhaité en hériter : Dieu merci, je n'ai pas été exaucée. Je n'aurais pas apprécié qu'elle m'observe depuis l'autre côté du miroir.

Chaque fois que je descends ici, je pense à ma mère. Ça n'a rien de volontaire : je ne suis qu'une simple spectatrice. Comme une inévitable routine, une tâche de fond que mon cerveau aurait établie et qui s'activerait à la satisfaction de certaines variables : si (temps - avant l'aube) + (lieu = sous la colonie) + (action - ouverture de la porte du Broyeur), activer « mauvais souvenir maternel n°345 ».

celui qui produit pour les autres se réserve rarement le meilleur de sa production.

Je crois que chaque mensonge a sa propre inertie. Un mensonge isolé parvient difficilement à ses fins, c’est un grain de sable dans la main ; mais bien vite, les grains s’accumulent, et aucune poigne n’est alors assez forte pour les retenir.

« Ce sont des... poissons ? demande Sung-Soo, le doigt pointé vers une des fenêtres.
- Oui. » Je me sens ragaillardie par sa façon de s'émerveiller de choses que je ne remarque plus qu'à peine. « Les algues de l'aquarium synthétisent la lumière du soleil. D'autres maisons la captent à travers leur couche extérieure. (J'agite la main en direction de quelques-unes d'entre elles.) Mais Mack préfère les poissons. »
Quand elle s'ouvre, le spectacle de la porte déstabilise Sung-Soo.
« Est-ce... vivant ? demande-t-il, observant les bords compressés contre l'encadrement.
- En quelque sorte. C'est calqué sur le fonctionnement d'une valve cardiaque. »

Arpenter la cité de Dieu me donne l'impression d'errer dans les intestins d'une créature gargantuesque, à la façon dont les tunnels suintent et se tordent. Bien que les maisons soient cultivées à partir de matériaux organiques, cet endroit paraît plus proche de l'intérieur d'un être vivant, d'une créature à mi-chemin entre les règnes végétal et animal tels que nous les entendions sur Terre.

Ce sont peut-être des scientifiques et des experts - choisis parmi des milliers d'aspirants à chaque place à bord de l'Atlas -, mais ils n'en reste pas moins des gens. De petites choses effrayées, mal assurées, perdues à des milliards de kilomètres de chez elles.

Les enfants se satisferont-ils de cette histoire de l'immortelle Éclaireuse attendant son heure, maintenue en vie par les surnaturels arcanes de ces lieux ? Dans quatre générations, nos descendants auront-ils inventé d'absurdes histoires sur Suh et les fondateurs de la colonie ? Et dans huit, se résumeront-elles à de simples allégories ?

L’alarme qui me réveille est un signal silencieux, directement envoyé depuis mon implant à mon cerveau. C’est un mécanisme horrible, qui inonde le corps d’adrénaline et de la certitude qu’une réaction immédiate est nécessaire. C’est le plus haut niveau d’alerte neurale, du moins dans les limites de sécurité, et la mienne est paramétrée pour ne s’activer qu’à une condition – lorsque quelqu’un s’approche trop de chez moi.

Les gens ne deviennent pas des bêtes féroces juste parce qu’ils ne sont pas pucés !

Le besoin de décamper se fait plus pressant. Je n’ai pas encore eu la chance de digérer tout ça, c’est arrivé trop vite. J’ai besoin de me retrouver seule et d’étanchéifier le couvercle de ce colossal, bouillonnant chaudron d’émotions.