Ena Fitzbel

Silas sort après elle, aussi débraillé que s’il s’était battu. Il s’empresse de remettre de l’ordre dans sa tenue, enfonce son tricorne sur sa tête et court la rejoindre.
— Dites donc ! Vous avez de drôles de manières dans les Forces spéciales ! s’écrie-t-il, légèrement essoufflé, une fois près d’elle.
— Je n’ai pas envie d’en parler, lui répond-elle sèchement, sans même lui adresser un regard.
— Ah ! Mais au contraire ! J’aimerais savoir si nous sommes devenus bons amis, lui demande-t-il en glissant une main sur son épaule.
— Ne me touchez plus ! s’énerve-t-elle en le repoussant vivement...