Eric Costa

La réception était vide. Derrière le comptoir, par la porte entrebâillée, une télévision diffusait les images en noir et blanc d’une lune brumeuse. Une mélopée aigüe rythmait la lente disparition de l’astre sous l’horizon.

Trépignant d’impatience, Théophile fouilla la pièce du regard à la recherche de son hôte. A côté de l’appareil se trouvait un calendrier jauni de l’année 1964. Une croix rouge désignait le 19 juin. Un pied de lit de profilait dans l’encadrement de la porte, au milieu d’un fatras de livres et de boites de conserve.



Hôtel Wolff

Elle plisse les paupières sous l’éclat du soleil. Une vingtaine de petites huttes rondes, faites de bois et de jonc, s’échelonnent autour de la grand-place. Des arbres verdoyants les baignent de leur ombre, et des plants de tomates, de piments, des avocatiers ponctuent la terre brune à leurs pieds. Au-delà des dernières habitations se dessine la ligne courbe de la jungle. Des oiseaux volent en piaillant au-dessus des cimes.

Au centre de la place, à l’ombre d’un ficus géant, sont assises les marchandes de Huaxca. Des grappes de fruits, de légumes, des coquillages nacrés, des plats emplis de poudres colorées ornent les tissus disposés à même la terre. Des parfums d’épices dérivent dans l’air chaud, vibrant du matin.

Ameyal dépose le récipient et essuie son front couvert de sueur. Sous le ciel rosé, la ville blanche s’éveille peu à peu. La pointe de la grande pyramide dépasse de loin toutes les tours. Des écharpes de brume sont encore accrochées aux forêts environnantes. Le soleil n’est pas encore apparu, mais des franges de lumière coiffent les cimes des montagnes orientales. Un vent léger rafraîchit le visage d'Ameyal :



— Que c’est beau…