L'ïles Thistle, par bâbord, partait à l'assaut du ciel par des terrasses escaladant l'azur jusqu'à sept cents pieds du niveau de la mer, puis sur sa face au soleil, courait le long d'une plage pailletée d'or, où venaient mourir des vagues blanches comme des voiles de mariée. Là, nous serrâmes diablotin, voile de flèche et brigantine, et des oiseaux blancs, en foule, la queue piquée d'une penne en guise de gouvernail, nous applaudirent des ailes, cordialement.