Citation de Hardiviller
Et en l'an 1933 mes livres furent brûlés en grande pompe funèbre sur la place de Berlin près de l'opéra, par un certain monsieur Goebbels . Le nom de 24 écrivains allemands , qui devaient être à jamais symboliquement effacés , furent par lui triomphalement proclamés . J'étais le seul des 24 qui me fus personnellement déplacé pour assister à cette mise en scène éhontée . Je me trouvais près de l'université , coincé entre des étudiants en uniforme de SA , la fleur de la nation , et là , je vis nos ouvrages s'envoler vers les flammes étincelantes et j'entendis des tirades prétentieuses du nabot hypocrite et menteur . Un temps d'enterrement régnait sur la ville .
La tête brisée d'un buste de Magnus Hirschfeld avait été fichée sur une longue perche qui se balançait de droite et de gauche dans les airs , au-dessus de la foule muette . C'était écœurant . Soudain , une voix de femme retentit : " Mais c'est kästner ! , il est là ! " c'était une jeune artiste de cabaret qui en se faufilant dans la foule avec un collègue et en m'apercevant là , n'avait pu retenir cette expression de surprise . Je me sentis extrêmement mal à l'aise ; mais il ne se passa rien ( et pourtant à cette époque , il s'en passait des choses ) . Les livres continuaient à voler vers les flammes . Les tirades du nabot hypocrite et menteur résonnaient toujours . Et les visages de la garde brune des étudiants , avec leur jugulaire sous le menton , ne s'étaient pas détournés . Ils regardaient toujours en direction des flammes et du petit démon gesticulant et psalmodiant . Au cours des années suivantes , je ne vis plus mes livres en public , que les rares fois où je me trouvais à l'étranger . A Copenhague , à Zurich , à Londres . C'est un sentiment extraordinaire que d'être un auteur interdit et de ne plus voir ses livres sur les étagères des bibliothèques où dans les vitrines des librairies . dans aucunes villes de mon pays natal . Pas même dans la ville où j'étais né . Pas même à Noël , lorsque les allemands courent les rues enneigées à la recherche de cadeaux .
La tête brisée d'un buste de Magnus Hirschfeld avait été fichée sur une longue perche qui se balançait de droite et de gauche dans les airs , au-dessus de la foule muette . C'était écœurant . Soudain , une voix de femme retentit : " Mais c'est kästner ! , il est là ! " c'était une jeune artiste de cabaret qui en se faufilant dans la foule avec un collègue et en m'apercevant là , n'avait pu retenir cette expression de surprise . Je me sentis extrêmement mal à l'aise ; mais il ne se passa rien ( et pourtant à cette époque , il s'en passait des choses ) . Les livres continuaient à voler vers les flammes . Les tirades du nabot hypocrite et menteur résonnaient toujours . Et les visages de la garde brune des étudiants , avec leur jugulaire sous le menton , ne s'étaient pas détournés . Ils regardaient toujours en direction des flammes et du petit démon gesticulant et psalmodiant . Au cours des années suivantes , je ne vis plus mes livres en public , que les rares fois où je me trouvais à l'étranger . A Copenhague , à Zurich , à Londres . C'est un sentiment extraordinaire que d'être un auteur interdit et de ne plus voir ses livres sur les étagères des bibliothèques où dans les vitrines des librairies . dans aucunes villes de mon pays natal . Pas même dans la ville où j'étais né . Pas même à Noël , lorsque les allemands courent les rues enneigées à la recherche de cadeaux .
