Peut-être le temps n’est-il ni quelque chose qui vient ni quelque chose qui s’en va, mais une sorte de lame de couteau qui tranche l’univers, de manière impitoyable, régulière, comme quand on pare un beau morceau de viande en enlevant les membranes et les tendons – et nous nous trouvons à l’extrême pointe de ce couteau, nous menons nos vies brèves tandis que les fibres et les éclats d’os sifflent en passant près de nos oreilles. En tous cas, je pense souvent à cette image.