Fabienne Juhel

Je ne dors pas. Je suis saoule de lumières et de rires, de cris échappés des manèges. Devant mes yeux ronds de bébé, des familles prennent place à bord des montagnes russes. Déboussolées et à bout de vertige, les mères et leur marmaille s'enflent de vocalises et de contre-ut. Figures uniformes défigurées par la vitesse et les hurlements. D'ici, on dirait des visages accrochés à des mains, des bonbonnes de berlingots avec des mollesses de gomme à mâcher.
Les odeurs de barbe à papa et de pommes d'amour sucrent mes joues. Je fabrique des bulles de salive poudrées de saccharose. Je suis un prodige. Un petit monstre de foire. Une attraction à crédit.
Encore faudrait-il que l'on fasse attention à moi.