Fabrice Colin

Lorsque je lève les yeux, c'est pour constater que les gratte-ciel barrent et masquent l'horizon aujourd'hui, nous empêchant de distinguer ne serait-ce qu'une vapeur, la danse des nuages féminisés, ce qui subsiste quand la magie a été retirée au monde. All tapes have been erased. Je plaque mes mains contre mes oreilles pour faire taire les voix des poulets morts-nés. Numéro of the year ? Que diable est ce langage ? Quels horizons t'aspirent, mon pote ? I'm sorry for us. Mais retourne-toi, retourne-toi ! Tu voudrais parler aux fantômes et aux automates, les adjurer de ralentir, de lâcher leurs regards comme des chiens sanguinaires. Quel est notre lot ? Que faisons-nous en ce lieu ? Phrases et blips et rocailles formant le lit de mes rêves roulent sous ma voûte crânienne comme une symphonie aux guenilles de stupre et de rouille. Time is up. Ce qui se détache du chaos, c'est le sentiment parfait de notre parfaite inutilité, des trames qu'impriment nos ombres sur l'asphalte, des étouffements d'espoir dont s'opacifie notre pourtant parfaite vision nocturne. Il n'y a plus de branches, plus d'ours polaires, plus d'existence au bord des routes. Les amphibiens expirent, les glaciers s'affaissent : nous avons perdu la volonté d'infléchir le cours du monde. L'argent, le pouvoir, la terreur - nous n'embrassons plus que les porteurs d'influx.
Marchons à reculons vers l'asile. Que l'hystérie fasse de nous ses proies, qu'elle nous dévore vivants.