Citation de Nastasia-B
1er février 1931
Après tous ces jours de pluie, le ciel ramène l'azur dérobé aux profondeurs de l'espace. Entre les rues, où les flaques dorment comme les mares dans les champs, et la gaieté lumineuse jetant un éclat froid dans le ciel, le contraste rend plaisantes les rues sales, et printanier ce banal ciel d'hiver. C'est dimanche, et je n'ai rien à faire. Je n'ai même pas envie de rêver, tellement la journée est belle. J'en profite avec une sincérité des sens à laquelle s'abandonne mon intelligence. Je me promène, comme un employé en liberté. Je me sens vieux, pour le seul plaisir de me sentir rajeunir.
Sur la grand-place dominicale, j'assiste au mouvement solennel d'une journée d'un autre genre. À São Domingos, c'est la sortie de la messe, tandis qu'une autre commence déjà. Je vois des gens qui sortent, et d'autres qui n'entrent pas, car ils attendent d'autres gens encore qui ne voient pas ceux qui sortent.
Toutes ces choses sont sans importance. Elles sont, comme tout ce qui fait la banalité de la vie, un sommeil des mystères et des remparts crénelés d'où je contemple, tel un héraut parvenu au but, la plaine de mes méditations.
Après tous ces jours de pluie, le ciel ramène l'azur dérobé aux profondeurs de l'espace. Entre les rues, où les flaques dorment comme les mares dans les champs, et la gaieté lumineuse jetant un éclat froid dans le ciel, le contraste rend plaisantes les rues sales, et printanier ce banal ciel d'hiver. C'est dimanche, et je n'ai rien à faire. Je n'ai même pas envie de rêver, tellement la journée est belle. J'en profite avec une sincérité des sens à laquelle s'abandonne mon intelligence. Je me promène, comme un employé en liberté. Je me sens vieux, pour le seul plaisir de me sentir rajeunir.
Sur la grand-place dominicale, j'assiste au mouvement solennel d'une journée d'un autre genre. À São Domingos, c'est la sortie de la messe, tandis qu'une autre commence déjà. Je vois des gens qui sortent, et d'autres qui n'entrent pas, car ils attendent d'autres gens encore qui ne voient pas ceux qui sortent.
Toutes ces choses sont sans importance. Elles sont, comme tout ce qui fait la banalité de la vie, un sommeil des mystères et des remparts crénelés d'où je contemple, tel un héraut parvenu au but, la plaine de mes méditations.
