Florence D. Orlhac

Le passé n'était qu'un manteau de cendres dont se recouvraient les lâches qui tremblaient devant l'incertitude de l'avenir.

Je ressentais toute la douleur dissimulée sous ces mots, lâchés avec la légèreté de quelques flocons de neige, qui ne réussissaient pas à masquer la sombre réalité qui l'entourait. D'où qu'elle eut pu venir, elle était seule à présent. Ou presque, car j'étais là, moi.

Maria a été la première à partir. D’un coup, elle a poussé un petit cri en tendant les bras vers le ciel. Je ne lui ai jeté qu’un regard distrait, reportant rapidement mon attention sur les mains du vieil homme dont la rapidité me fascinait au moins autant que sa musique. Jamais je n’aurais cru un être humain capable de jouer autant de notes en si peu de temps, avec une telle maîtrise…
Mes yeux n’arrivaient plus à suivre ses mouvements, et j’ai bien cru pendant une seconde qu’il y avait plus de dix doigts en train de courir sur les touches.

Un après-midi, elle se retrouva face au miroir sur lequel elle s’était brisé un ongle. Un mouvement presque imperceptible dans son dos la fit frissonner. Elle se détourna brusquement, détacha son tablier et en recouvrit le miroir.
Tandis qu’elle lui tournait le dos et époussetait la table de chevet, une femme aux yeux verts disparaissait dans l’ombre du couloir.

C’est ainsi qu’à présent mon âme s’échappe de mon corps refroidi, en crépitant de fureur.
C’est ainsi qu’à présent je meurs.
Pour un simple choix, que je brûlais d’avoir, que d’autres ont fait à ma place.
Ainsi donc, je m’en vais.
Je vous hais.

Il n'était jamais comme on le voulait, on ne voulait jamais ce qu'il était.