Florence Malmassari

Chaque trente mètres, ça freine brusquement. On charge un voyageur, tout s'écrase.
Dedans, les cabas débordent, les volailles caquètent, pagnes et boubous se mêlent, on se comprime sous une tôle bouillante, et on transpire dans une moiteur de musc. Aux seins des femmes, des lèvres suçotent, indifférentes aux remous de la course. Tu vas voir que dans le Sotrama, les gens se parlent.