Florie C.

Grace me barre la route. Je parcours brièvement son corps. La façade et ce qu’il y a derrière, plus rien ne colle. Ma sœur est là, devant moi, dans son tailleur-pantalon impeccable, noir, affinant sa silhouette, une chemise rose pâle en soie, les cheveux relevés en un élégant chignon, le visage maquillé – ni trop ni pas assez. Grace est parfaite, dehors, conforme à ce que le monde attend d’elle, mais l’intérieur est ravagé. Sens dessus dessous. Plus rien n’est à sa place et son cœur a déserté. Porté disparu. Comme le respect que je lui vouais.