Nationalité : États-Unis
Né(e) à : Boston , 1954
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Né(e) à : Boston , 1954
Biographie :
Francisco Goldman est un journaliste et romancier américain né à Boston d'une mère catholique guatémaltèque et d'un père juif américain. Il enseigne la littérature et l'écriture créative auTrinity College. Il est en outre directeur datelier à la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano (FNPI), l'école de journalisme pour l'Amérique Latine créée par Gabriel García Márquez.
Son premier roman, La Longue Nuit des poulets White (1992), a remporté le premier prix de la fonction Sue Kaufman et a été finaliste pour le Prix PEN / Faulkner, et son second, Le Matelot (1997), a été finaliste du prix Faulkner du prix du livre du Los Angeles Times et sélectionné parmi les 100 meilleures livres américains du siècle par la revue Hungry Mind.
Dans les années 1980, il a été reporter de guerre en Amérique centrale au sein du magazine Harper.
Sa femme, Aura Estrada, est morte tragiquement à l’âge de trente ans, en 2007. C’est en son honneur qu’il a créé et dirige le Aura Estrada Prize remis tous les deux ans à une femme de moins de trente-cinq ans écrivant en espagnol et vivant aux États-Unis ou au Mexique.Francisco Goldman partage son temps entre Brooklyn, New York et Mexico.
+ Voir plusFrancisco Goldman est un journaliste et romancier américain né à Boston d'une mère catholique guatémaltèque et d'un père juif américain. Il enseigne la littérature et l'écriture créative auTrinity College. Il est en outre directeur datelier à la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano (FNPI), l'école de journalisme pour l'Amérique Latine créée par Gabriel García Márquez.
Son premier roman, La Longue Nuit des poulets White (1992), a remporté le premier prix de la fonction Sue Kaufman et a été finaliste pour le Prix PEN / Faulkner, et son second, Le Matelot (1997), a été finaliste du prix Faulkner du prix du livre du Los Angeles Times et sélectionné parmi les 100 meilleures livres américains du siècle par la revue Hungry Mind.
Dans les années 1980, il a été reporter de guerre en Amérique centrale au sein du magazine Harper.
Sa femme, Aura Estrada, est morte tragiquement à l’âge de trente ans, en 2007. C’est en son honneur qu’il a créé et dirige le Aura Estrada Prize remis tous les deux ans à une femme de moins de trente-cinq ans écrivant en espagnol et vivant aux États-Unis ou au Mexique.Francisco Goldman partage son temps entre Brooklyn, New York et Mexico.
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Serrez-la fort, si vous l’avez, serrez-la fort, tel est mon conseil à tous les vivants. Respirez-la, mettez le nez dans ses cheveux, respirez profondément. Dites son nom. Ce sera toujours son nom. Même la mort ne peut le voler. Le même, vivante ou morte, toujours. Aura Estrada.
C’était entièrement nouveau pour moi, ce degré d’intimité et de confiance, accompagné de ce qu’il exigeait : une attention exacerbée ainsi qu’une mise au point plus fine du regard qui me permettaient de rassembler tout ce que je pourrais, passé et présent, dans le rayon de la vie d’Aura ; d’essayer de comprendre du moins autant qu’elle m’en donnerait la possibilité ; d’être capable d’anticiper et protéger, d’être toujours prêt. L’amour était nouveau pour moi, croyez-le ou non. Comment avais-je pu dépasser la quarantaine sans avoir jamais appris ou découvert cela ?
Et plus tard, un peu plus d’un an après la mort d’Aura, je paniquais déjà à l’idée que j’étais en train de perdre ou que j’avais déjà perdu cette capacité de chérir quelqu’un de cette manière.
Et plus tard, un peu plus d’un an après la mort d’Aura, je paniquais déjà à l’idée que j’étais en train de perdre ou que j’avais déjà perdu cette capacité de chérir quelqu’un de cette manière.
Peut-être qu'on surestime le souvenir. Peut-être vaut-il mieux oublier.
( Montrez-moi le Proust de l'oubli, et je le lis demain. ) Parfois c'est comme de jongler avec cent mille boules de cristal à la fois, de tâcher de conserver tous ces souvenirs.
( Montrez-moi le Proust de l'oubli, et je le lis demain. ) Parfois c'est comme de jongler avec cent mille boules de cristal à la fois, de tâcher de conserver tous ces souvenirs.
Plus personne n'est surpris de voir les gens parler tout seuls dans la rue, pensant qu'ils sont au téléphone.
Il y avait environ une douzaine de gants dépareillés, les siens et les miens, éparpillés dans notre dressing tels des oiseaux privés de compagnon dans une volière abandonnée .
Tu as toujours senti que tu étais destinée à la célébrité d' une manière ou d'une autre. Mais la crainte de t' illusionner ne te quittait pas.
De n'être rien d'autre que les cours que tu avais suivis, les écoles ou tu avais été, les livres que tu avais lus, les langues que tu parlais, tes bourses, ton Master sur Borges et les écrivains anglais, et ainsi de suite, mais personne d'unique, avec un talent à soi. Tu recherchais désespérément quelque chose qui fût a toi seule. J'étais à toi seule, mais ce n'était pas ça que tu voulais dire.
Tu as toujours senti que tu étais destinée à la célébrité d' une manière ou d'une autre. Mais la crainte de t' illusionner ne te quittait pas.
De n'être rien d'autre que les cours que tu avais suivis, les écoles ou tu avais été, les livres que tu avais lus, les langues que tu parlais, tes bourses, ton Master sur Borges et les écrivains anglais, et ainsi de suite, mais personne d'unique, avec un talent à soi. Tu recherchais désespérément quelque chose qui fût a toi seule. J'étais à toi seule, mais ce n'était pas ça que tu voulais dire.
« Chère disparue! depuis ta mort précoce
Ma tâche a été de méditer
Sur toi, sur toi; tu es le livre
La bibliothèque où j’étudie
Bien que je sois presque aveugle. »
——- Henry King, évêque de Chichester ,
« Oraison funèbre de sa femme ».
Ma tâche a été de méditer
Sur toi, sur toi; tu es le livre
La bibliothèque où j’étudie
Bien que je sois presque aveugle. »
——- Henry King, évêque de Chichester ,
« Oraison funèbre de sa femme ».
Je suis dans une montgolfière qui fait le tour de la terre sans quasiment jamais redescendre, et personne ne saisit ma corde pour l'attirer au sol. C'est difficile pour moi, écoute, c'est si difficile, ça me coûte tant, de toucher terre.
L’amour est une religion. On ne peut le croire que quand on l’a vécu.
Serrez-la fort, si vous l’avez, serrez-la fort, pensai-je, tel est mon conseil à tous les vivants. Respirez-la, mettez le nez dans ses cheveux, respirez profondément. Dites son nom. Ce sera toujours son nom. Même la mort ne peut le voler. Le même, vivante ou morte, toujours. Aura Estrada.
Il vit le plus beau paysage qu’il ait jamais admiré, vaste horizon sur lequel il eut l’impression de planer tel un faucon : les pentes et les replis du Piémont que les denses plantations de café couvraient de vert sombre, bien au-delà les forêts, les prairies et les champs de canne à sucre de la plaine, une vaste étendue de tons vert infinis, interrompue çà et là par des villages aux airs d’oasis –parmi lesquels devait se trouver Cuyoplín-, les dômes blancs des églises, les rayons de lumière dorée tombant sur la plaine par des interstices entre les nuages, les fleuves et les cours d’eau se jetant dans le Pacifique, et par-delà le tout, le scintillement d’argent martelé de l’immense océan se perdant dans le brouillard de l’horizon incurvé.
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