Franck Doyen

31°27’ Sud 99°Ouest


Extrait 5

vous invoquez la pluie, ou toute lourde étendue, écoulée noire, à vous recouvrir de terres molles, balayées par les vents et les bruines, mais rien au fond dans ce lointain, vous débris misérable, quantité mortelle, carré de bois à la merci de toute nageoire, enchevêtré dans votre corps rétrécissant sous l’œil grégaire, un cri vous échappe, à la souffrance presque native, empreinte profonde dans le bois, illisible…