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3.46/5 (sur 56 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Boulogne , le 20/09/1947
Biographie :

François-Olivier Rousseau, né le 20 septembre 1947 à Boulogne, est un journaliste et écrivain français.

Jeune critique littéraire au Matin de Paris à la fin des années 1970, il devient romancier, rencontre le succès immédiatement et collectionne dans la foulée les prix littéraires. Ce qui lui donne envie de quitter Paris pour l'air vif de l'Ile de Man où il s'installe dans la capitale, Douglas, bourgade d'à peine plus de 20 000 habitants. Il ne se consacre plus qu'à l'écriture entre deux voyages, pour l'alimenter.

Français détestant la France, spécialiste de la période qui va de Napoléon III à la Première Guerre mondiale (qu'il juge être « un accident qui m'est incompréhensible, j'essaie de comprendre ce qui a pu susciter cette manifestation de l'instinct de mort de l'Occident et je me plais à rêver ce qu'aurait été ce siècle sans la guerre »), il aime notamment dépeindre avec moult détails la vie d'artistes traversant cette époque.

Il a publié au Seuil une novélisation du film qu'il a co-scénarisé, Les Enfants du siècle, consacré aux amours de George Sand et Alfred de Musset.
Il réside actuellement au Maroc.



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Source : Wikipédia
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François Olivier Rousseau : le plaisir de la déception
Depuis le café "Le Rostand" à Paris, Olivier BARROT s'entretient avec l'écrivain François Olivier ROUSSEAU à l'occasion de la sortie de son livre intulé "Le plaisir de la déception". Après la lecture d'un court extrait par Olivier BARROT, il raconte comment il a été contacté en 1967 par des terroristes grecs installés à Paris et désireux de le faire participer à leurs actions. Il...

Citations et extraits (27) Voir plus Ajouter une citation
- Il me vient une idée affreuse, fait-elle d'un ton hésitant, si nous leur faussions compagnie ?...
Mais, effrayée par l'énormité de sa proposition, elle se reprend tout de suite :
- C'est impossible, nous ne pouvons pas faire ça à nos amis.
- Tu as raison, approuve Musset, c'est impossible... Pars devant, je te retrouve à la porte.
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"Et puis, voyez-vous, mon petit Dior, nous sommes des hommes perdus au royaume des femmes ; elles nous tolèrent et même nous accueillent avec bienveillance, mais nous ne sommes pas chez nous, nous sommes chez elles… Entre les ouvrières qui font marcher la ruche et ces reines que figurent les clientes, la place est réduite pour les faux-bourdons que nous sommes… »
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Tout commença avec la première exposition berlinoise de la Gare de Wannsee. Je dis tout commença et c'est bien ainsi qu'alors je voulus le comprendre.
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Les mots liberté et bohème sont partout dans l'air. Les jours qui n'ont que vingt-quatre heures ne suffisent pas à Aurore, devenue George, pour découvrir tout ce qu'elle a à découvrir, pour goûter à tout ce qui lui manquait jusqu'alors sans qu'elle le sache...
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Vous dirais-je encore que lorsque je les vois toutes s’affairer, dans cet état de tension et de sang-froid qui caractérise les veilles de présentation de collection, à ce moment où rien ne va plus et où rien n’est prêt, je me dis que le pays qui disposerait d’une armée de femmes gagnerait sans doute toutes les guerres…

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Pourquoi écrit-on sur ceux qu'on à aimés ? Pour les immortaliser ou pour finir de les tuer dans son coeur ?
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(...) notre malheur nous condamne à n'aimer que des artistes, c'est la pire race d'hommes, de la sensibilité à revendre et pas un brin de coeur !...
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Nous qui sommes des sauvages, nous coupons la main aux voleurs et nous achevons notre adversaire tombé, mais quand nos poètes écrivent, c'est pour chanter la beauté des aurores, et quand nos peintres peignent, c'est pour célébrer la fraîcheur des jardins... A quoi sert le talent si ce n'est à créer la douceur qui manque au monde ?
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Si l'on est touché,d'aventure,par la découverte de panoramas inconnus,ce n'est pas parce qu'ils sont loin,mais parce qu'ils rendent l'écho de quelque chose de très proche et d'insaisissable à la fois.
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L'hypocrisie est comme la voix des chanteurs d'opéra,elle vient du ventre.Si elle dégrade tant,à mes yeux,ceux qui la pratiquent, ce n'est pas par ce qu'elle met en oeuvre de cynisme,c'est,au contraire,par le ferment,l'once de conviction contrefaite,autour de quoi elle se drape.
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