Fred Vargas

- Oui, dit Adamsberg, vous avez déjà dit ça.
- Vous aussi vous vous répétez.
- C'est toujours comme ça à certains moments des enquêtes : on se répète. Les journalistes appellent ça "piétiner".
- Phase 2 et 3, soupira Mathilde.
- Et puis, brusquement, poursuivit Adamsberg, ça se précipite, on n'a même plus le temps de parler.
- Phase 1, ajouta Mathilde.
- Vous avez raison, Mathilde, dit Adamsberg en la regardant, c'est pareil dans la vie. Ça procède par langueurs et par sursauts.
- C'est banal comme idée, grommela Charles.
- Je dis souvent des choses banales, dit Adamsberg. Je me répète, j'énonce des évidences premières, en bref, je déçois. Ça ne vous arrive jamais, monsieur Reyer ?
- J'essaie d'éviter, dit l'aveugle. Je déteste les conversations ordinaires.
- Pas moi, dit Adamsberg. Ça m'indiffère.
- Ça va, dit Mathilde. Je n'aime pas quand le commissaire prend cette tournure. On va s'enliser. Je préfère vous attendre à votre "sursaut", commissaire, quand la lumière sera revenue dans vos yeux.
- C'est banal comme idée, dit Adamsberg en souriant.
- Il est exact que dans ses métaphores poético-sentimentales, Mathilde ne recule devant aucune énormité, dit Reyer. D'un genre différent des vôtres.
- Est-ce que c'est fini ? Est-ce qu'on peut s'en aller ? demanda Mathilde. Vous m'énervez l'un comme l'autre. Dans un genre également différent.