Frédéric Dard

Le doc est un petit tonneau plein de graisse, avec un costar noir, coupé comme pour un roi mage, des lunettes à monture d'or et l'air de trouver la vie épatante sous tous ses angles.

De ceux qui croient à ce qu'il faut croire; qui pensent que Toulouse-Lautrec est un match de football et qui lisent entre les lignes pour peu ça soit écrit en italique.

C'est Pinaud le parrain. Il marche au côté de m'man, solennel, guindé, gourmé, rasé de frais, vêtu de noir, cravaté de gris. Il a les lèvres veuves de tout mégot et, pour une fois nu-tête, il va, tel un diplomate britannique, sn chapeau neuf à bord roulé à la main et s'en fouette le mollet.

La voix grasse comme une bassine à friture du tôlier me répond.

C'est un cul-de-jatte de la matière grise. Avec cécoinces, il faut adopter la vitesse croisière et ne pas oublier de mettre ses clignotants dans les carrefours.

Il arbore ce teint vert bouteille des hépatiques qui ont traité leur foie par le mépris et qui subissent les représailles.

Quand il vit le lit vide il le devint.

La voix du Mastar se fait de plus en plus évasive et inaudible. Il finit par piquer du nez et il s'endort d'un sommeil d'ange ivre mort. Je préfère ses ronflements à ses divagations : ils sont moins compromettants

Quelques crachotements. Puis la musique éclate. Manque de pot, il ne s’agit pas de la Marseillaise, mais d’une chanson de Mme Anny Cordy intitulée On m’appelle Cirrhose. L’erreur est d’autant plus fâcheuse que le ministre de l’intérim passe pour aimer tuter. A ce que les baveux d’opposition sous-entendent, paraîtrait qu’elle se pionarde au pastis nature, l’Excellence.

Effectivement, la bagarre se déclenche sans plus tarder pour la plus grande satisfaction des populaces initialement déçues par un accident sans mort ni blessé.

Je sors de ma poche un minuscule appareil photographique qui m’est très utile quand je tiens à prendre des clichés sans attirer l’attention.

Une grosse vache rousse qui planque son goître derrière seize rangs de perles fines, maugrée en voyant se refermer les portes de l'ascenseur devant son nez en forme de tubercule.

Le Président a refermé la porte à clé derrière lui. Il grimpe l’escalier quatre à quatre, pressé, non pas d’en finir, mais de commencer au contraire.

Victor Réglisson est en grève depuis quatre jours, comme tout le personnel du réseau banlieue. Bien que membre du P.C., il n’aime pas la grève, car c’est un homme d’habitudes. Semblable aux trains qu’il conduit, il a besoin de rails pour se mouvoir. Réduit à l’inaction, il se sent abandonné sur une voie de triage.

D’une phrase, d’une seule, elle vient de condamner son homme à mort.

Le défunt ne se ressemble plus guère dans son vieux lit de noyer. Son visage est comme révulsé. Il a l’expression d’un qui aurait morflé un seau d’eau froide en pleine poire. Son cou est tordu, violacé, porteur d’un horrible sillon souligné de sang séché. Il fait tout petit, dans son plumard, Eusèbe. Détail insoutenable : un morceau de la corde sectionnée pend du plafond.

Depuis sa fenêtre, elle le regarde partir.

La manière qu’il s’engouffre dans la Mercedes vert pomme et se met au volant au nez et à la barbe du chauffeur planté sur le bord du trottoir.

En effet, c’est pas commode d’en écraser dans une turne où un zig dont la gueule rappelle les graffiti de pissotière ronfle comme le départ des vingt-quatre heures du Mans et où une reine de beauté pousse des soupirs qui fendraient l’âme d’un huissier !

Béru, tel un chien de chasse de l'espèce fin limier, fouinasse dans la cave, le groin survolté. Il est tout ce qu'on voudra, le Gros, et plus encore : mais quand on marche sur le sentier de la guerre, il a le radar vachement sensible. Une sorte de sixième sens, quoi. Et c'est précisément ce sixième sens qui lui a permis de faire carrière dans la poularderie au lieu d'aller vendre des merlans dans le désert de Gobi.

Je ne réponds pas. Moi, vous me connaissez, au moins de réputation? Lorsque mon pifomètre a sorti son antenne je capte les messages venus d’une autre galaxie. En ce moment je suis prêt à vous parier une infusion de queues de cerises contre la permission de compisser un homme-tronc que quelqu’un vient de se servir d’une arme munie d’un silencieux.