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3.19/5 (sur 13 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Marseille , le 12/01/1952
Biographie :

Frédéric Valabrègue est un écrivain français, auteur de quatre romans, de trois récits autobiographiques et de nombreux écrits sur l'art. En 2011, il reçoit le Prix Louis-Guilloux pour son roman "Le Candidat".
Ses livres sont majoritairement publiés par les Éditions P.O.L.

Il enseigne par ailleurs l’histoire de l’art aux Beaux-Arts de Marseille-Luminy.







Source : Wikipedia
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Bibliographie de Frédéric Valabrègue   (14)Voir plus

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Frédéric Valabrègue Nina Violetti éditions P.O.L 15 mars 2024 - où Frédéric Valabrègue tente de dire de quoi et comment est composé "Nina Violetti", et où il est notamment question de Suzanne Valabrègue, sa grand-mère appelée Nina Violetti par Louis Pons et de Louis Pons, d'une adolescence à Marseille, des écoles privées et du public, de la liberté et de l''invention, des interdits et de la transgression, de l'art et des artistes, de Forcalquier et de Sillans, de Cotignac et d'Apt, de Lucien Henry, des juifs du Comtat Venaissin et des curés, d'une mère, d'un oncle et d'un père, de morale et du tour du Niger en camion, de garrigue et de géographie, à l'occasion de la parution aux éditions P.O.L de "Nina Violetti" à Paris le 15 mars 2024 "À l'Écluse, je humais les molécules de Sillans dans les feux de débroussaillage. Quand je bourrais à la fourche les flancs de mon brasier, il prenait une lueur de soufre. Je me racontais les années Nina en nourrissant les brûlis des talus. Je la prenais comme couleur et comme tempé-rature. Je n'avais pas envie de faire son portrait mais de m'engouffrer dans son énergie. J'entrais à corps perdu dans la matière de l'insaisissable, avec son goût sur le bout de la langue. Mes lignes d'écriture lui couraient après."

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Citations et extraits (4) Ajouter une citation
Les proportions du village tiennent dans la main. On voit le bosquet et le rocher au bout de la ruelle. On se dit qu’ici il n’y aura pas de bruit sans compter sur la fontaine dont le conduit mangé par le tuff égoutte les secondes, sur le campanile dont la cloche sonne les heures et la demie, même la nuit, le petit duc dans le micocoulier s’essoufflant entre deux battements de cloche…
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Sur soi-même, on s’empêtre toujours dans des explications qui n'en finissent plus, surtout si le vin, les cachets et la solitude s'en mêlent.
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Je n'ai presque plus rien à dire et j'ai l'impression de n'avoir rien dit. Surtout, j'ai l'impression de passer à côté de ce que je ressens.
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Je n'ai tenu personne en haleine. Il est vrai que les horreurs que je relate sont devenues banales.
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