Pas plus que je ne savais pourquoi ça avait surgi, je vois disparaître tout ce que j'étais à l'intérieur de moi. Je n'ai plus l'énergie, l'envie. Je suis sèche, vide, les histoires qui m'envahissaient ne me font plus rire, pleure, n'occupent plus mes journées, mes pensées, mes rêves. Suis-je condamnée à voir mourir l'écrivain que je croyais être enfin ?