Gabriel Katz

L'amour comme la guerre, repose rarement sur des bases rationnelles.

- Nils ! Descends de là !

Il se retourna pour apercevoir Karib, agrippé à un cordage, vacillant au gré de la houle sur ses grandes jambes. Sous sa capuche doublée de fourrure, emmitouflé dans une écharpe de laine, le colosse n'était qu'une paire d'yeux plissés et un nez rougi par le froid. Depuis la tempête, il vivait la traversée comme un interminable calvaire. Plus on remontait vers le Grand Nord, plus les vergues se couvraient de givre, plus il se recroquevillait à fond de cale, maudissant l'inconfort de ce navire marchand. Rien ne l'en faisait sortir, ni les appels lancinants des baleines, ni le soleil qui scintillait sur les vagues, ni les voiles des pêcheurs, blanches comme des ailes d'oiseau sur le ciel d'hiver.

- Toi, raconter ? Autant demander à un caillou de chanter des ballades !

Le monde à nouveau n'était plus que ténèbres. Une obscurité insondable, moite et suffocante, et l'air si rare que chaque bouffée paraissait être la dernière. A tâtons, Olen chercha la paroi de sa prison roulante, dont le bois crissa sous ses ongles. Un goût amer, presque acide, lui monta aux lèvres, tandis qu'il luttait contre le sommeil. Sa mémoire meurtrie lui renvoyait des bribes de rêves enfiévrés, des rêves de fuite éperdue, de femmes nues, de guerre et de tempêtes. Des images furtives de chevauchées glaciales, de villages en feu. Un délire insensé, peuplé de visages inconnus, où il se réveillait prince, acclamé par la foule, croulant sous l'or, le pouvoir et les honneurs.

Soudain, les cahots cessèrent. Ses yeux se fermaient comme si une vague de plomb coulait sur ses paupières, mais il refusa de s'endormir. Cette scène, il l'avait déjà vécue ; les dernières secousses, le silence, puis l'ouverture sur le ciel, le froid de la montagne, le chemin sinueux vers la vallée d'Helion. Dans quelques minutes, il en était sûr, des coups sourds résonneraient dans la boite, une brèche s'ouvrirait dans le bois, une planche se casserait pour laisser apparaître les visages hagards de ses compagnons de route.

Aimer un enfant est parfois une chose difficile, surtout à l'âge où il déteste ses parents.

Il n'y avait pas grand chose à observer : deux brutes sans technique, frappant à l'aveugle, sentant à peine les blessures tant ils étaient excités par l'odeur du sang.

Tu vois ces deux abrutis ? Demanda le maître d'armes. Eh bien, ton pire ennemi, c'est eux. Contre un soldat bien entraîné, tu peux toujours t'en sortir ; il a une femme et des gosses, il veut rentrer chez lui. Mais eux... C'est autre chose. Ils n'ont pas de technique, ils sont idiots comme des pieds de chaise, mais ils aiment ça, il vivent pour ça, et surtout ils n'ont pas peur.

Nils n'aimait pas trop cette dernière ruelle, trop vide, trop isolée, trop propice à un guet-apens. Son regard allait d'un coin sombre à une fenêtre entrouverte, d'un tas d'ordures à une cabane de planches. Sur des cordes à linge tendues d'une maison à l'autre planaient des loques grisâtres, comme des fantômes décharnés sur ce qui restait de ciel. Le vent les gonflait puis les laissait retomber, inertes. La lumière se faufilait comme elle pouvait, il n'en restait plus que de petites taches changeantes au sol.

Si s'intéresser à la guerre était une preuve d'intelligence, les hommes ne seraient pas ce qu'ils sont !

Un homme en proie à ses émotions est irrémédiablement enclin à l'erreur.

Les espions mentent, les éclaireurs se trompent, les officiers sont des ânes. La seule personne à qui tu peux faire confiance sur le terrain, c'est toi.