Garfield Reeves-Stevens

— Traces de perceuse.
— De perceuse ?
— Technique standard.
Duvall se redressa, furieuse.
— Vous trouvez ça « standard », un taré qui fait des trous dans un crâne de quelqu’un ?
— Pas un taré, j’en ai peur. C’est une craniotomie.
— Craniotomie ?
— Découpage chirurgical du crâne, dit File, qui fronça les sourcils en confinant à nettoyer l’ouverture. Du travail de pro, en plus. Sauf pour le trauma casé au cerveau lui-même bien sûr.

Lorsqu'ils étaient confrontés à l'horrible réalité qui grouillait sous la façade du monde moderne, ils avaient toujours la même réaction. Personne parmi les peuplade du Moyen Age ou les prétendus sauvages du monde moderne ne refuserait d'accepter la vérité, celle-là même qui avait poussé le docteur à l'hystérie.
L'humanité s'était fixé pour tâche de s'isoler de l'horreur, et n'avait que trop réussi. Inconnues, ignorées, les véritables horreurs pouvaient croître jusqu'à ce que leur simple contact devienne dévastateur. Des siècles de progrès et de civilisation disparaissaient en un terrible moment de lucidité, lorsque les humains regardaient dans les ténèbres pour constater que les choses qui y étaient tapies existaient bel et bien.

Quelle que soit l'explication qu'on donne à l'existence des yber, celle-ci était liée à la nature, observable et compréhensible, et non pas aux flammes et au soufre de l'Enfer. Mais le Conclave régnait par les flammes et le soufre.

Oui, pensa-t-il, tout s'arrangerait. La victoire serait douce.
Aussi douce que le sang des enfants.