Nationalité : France
Né(e) à : Cherbourg , le 07/04/1906
Mort(e) à : Groslay , le 17/07/1994
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Né(e) à : Cherbourg , le 07/04/1906
Mort(e) à : Groslay , le 17/07/1994
Biographie :
Geneviève Manceron est une romancière et traductrice française, auteure de roman policier.
Elle a publié plusieurs romans d'espionnage sous le pseudonyme Bruno Bax.
Elle est la sœur aînée de l'écrivain Claude Manceron (1923-1999).
Son père, Henry Manceron, un officier de Marine, est nommé en février 1906 à la Majorité Générale du port de Cherbourg. Sa mère, une Grecque de Turquie, est venue en France pour épouser ce jeune officier de Marine.
En 1920, la famille se rend à Berlin, car Henry Manceron fait partie de la Commission d'armistice. Après cette date, la famille vit à Paris, et Geneviève Manceron fait ses études à Sainte-Croix de Neuilly, avant d'entrer à la Sorbonne pour une licence de lettres.
En 1928, elle abandonne ses études et travaille au journal Optima, puis chez Hachette de janvier 1930 à janvier 1931. D'octobre 1931 à août 1932, elle devient gouvernante en Tunisie, puis passe six semaines à Deauville. En 1933, elle reprend ses études à la Sorbonne, cette fois en littérature comparée, puis séjourne en Angleterre à nouveau comme gouvernante. En octobre 1934, elle entre comme rédactrice au journal L'Ordre, puis collabore au magazine hebdomadaire Marianne.
En mai 1939, elle est professeur au château de la Guette, près de La Bourboule, dans un internat accueillant des enfants juifs austro-allemands recueillis par la Baronne de Rothschild. Pendant toute la durée de la Deuxième Guerre mondiale, elle s'occupe de ces enfants et participe également à la Résistance.
À la Libération, elle entre au journal communiste Ce soir. Au début des années 50, elle se décide à quitter le milieu du journalisme pour travailler dans celui de l'édition. Elle devient lectrice au Détective-club et collabore avec Frédéric Ditis. Elle écrit alors quelques romans policiers et une série d'espionnage sous le pseudonyme de Bruno Bax.
Elle travaille ensuite jusqu'à sa retraite comme directrice littéraire dans le sein des éditions J'ai lu où elle signe plusieurs traductions.
+ Voir plusGeneviève Manceron est une romancière et traductrice française, auteure de roman policier.
Elle a publié plusieurs romans d'espionnage sous le pseudonyme Bruno Bax.
Elle est la sœur aînée de l'écrivain Claude Manceron (1923-1999).
Son père, Henry Manceron, un officier de Marine, est nommé en février 1906 à la Majorité Générale du port de Cherbourg. Sa mère, une Grecque de Turquie, est venue en France pour épouser ce jeune officier de Marine.
En 1920, la famille se rend à Berlin, car Henry Manceron fait partie de la Commission d'armistice. Après cette date, la famille vit à Paris, et Geneviève Manceron fait ses études à Sainte-Croix de Neuilly, avant d'entrer à la Sorbonne pour une licence de lettres.
En 1928, elle abandonne ses études et travaille au journal Optima, puis chez Hachette de janvier 1930 à janvier 1931. D'octobre 1931 à août 1932, elle devient gouvernante en Tunisie, puis passe six semaines à Deauville. En 1933, elle reprend ses études à la Sorbonne, cette fois en littérature comparée, puis séjourne en Angleterre à nouveau comme gouvernante. En octobre 1934, elle entre comme rédactrice au journal L'Ordre, puis collabore au magazine hebdomadaire Marianne.
En mai 1939, elle est professeur au château de la Guette, près de La Bourboule, dans un internat accueillant des enfants juifs austro-allemands recueillis par la Baronne de Rothschild. Pendant toute la durée de la Deuxième Guerre mondiale, elle s'occupe de ces enfants et participe également à la Résistance.
À la Libération, elle entre au journal communiste Ce soir. Au début des années 50, elle se décide à quitter le milieu du journalisme pour travailler dans celui de l'édition. Elle devient lectrice au Détective-club et collabore avec Frédéric Ditis. Elle écrit alors quelques romans policiers et une série d'espionnage sous le pseudonyme de Bruno Bax.
Elle travaille ensuite jusqu'à sa retraite comme directrice littéraire dans le sein des éditions J'ai lu où elle signe plusieurs traductions.
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Vraiment je me demande à quoi vous pensez, Resnel !
Voilà trois heures que ce malheureux est interrogé, sans avocat, sans soutien d'aucune sorte !
Roger, sans se laisser démonter, rétorqua :
- Rassurez-vous, Maxime. Le lieutenant Marmoutier m'a paru tout à fait pacifique. D'ailleurs le juge d'instruction Thiériot se trouvait là-bas. Je ne crois pas qu'il sanctionne de sa présence un passage à tabac ou quoi que ce soit d'illégal.
Voilà trois heures que ce malheureux est interrogé, sans avocat, sans soutien d'aucune sorte !
Roger, sans se laisser démonter, rétorqua :
- Rassurez-vous, Maxime. Le lieutenant Marmoutier m'a paru tout à fait pacifique. D'ailleurs le juge d'instruction Thiériot se trouvait là-bas. Je ne crois pas qu'il sanctionne de sa présence un passage à tabac ou quoi que ce soit d'illégal.
Il ne pouvait empêcher le passé de l’envahir. Il revoyait les années d’adolescence pendant lesquelles les deux antiquaires l’avaient hébergé, lui enseignant patiemment toutes les ficelles de leur métier.
Un jour, Fred avait déclaré que tout cela était inutile, périmé, ennuyeux, qu’il voulait être peintre. Malgré Juliette Férial, sceptique et furieuse, le vieux Blaise l’avait soutenu et encouragé. En vain, car Fred n’avait pas l’étoffe d’un peintre. Jamais le jeune homme ne s’était tout à fait remis de l’amère déception qu’il avait éprouvée lorsqu’il avait réalisé que ses mains, habiles à réparer, à restaurer, à copier, ne seraient jamais capables de créer.
Un jour, Fred avait déclaré que tout cela était inutile, périmé, ennuyeux, qu’il voulait être peintre. Malgré Juliette Férial, sceptique et furieuse, le vieux Blaise l’avait soutenu et encouragé. En vain, car Fred n’avait pas l’étoffe d’un peintre. Jamais le jeune homme ne s’était tout à fait remis de l’amère déception qu’il avait éprouvée lorsqu’il avait réalisé que ses mains, habiles à réparer, à restaurer, à copier, ne seraient jamais capables de créer.
...c’est vrai que les putains constituent ma plus fidèle clientèle mais c’est vrai aussi qu’elles m’amusent plus que les femmes de professeur. Elle fit un effort violent pour se contenir. Elle avait déjà échangé sur ce sujet avec Serge tous les mots durs, tous les reproches blessants. Elle ne désirait pas une nouvelle discussion. Et puis, ce grand homme furieux l’attendrissait un peu. Il avait l’air tellement perdu.
Je m’amuse à classer mes clientes par catégories. Cela me simplifie le travail. J’appelle mes brebis les femmes dans le genre de la morte, les créatures déshéritées, qui vivent seules, qui se croient protégées par leur méfiance et leurs entêtements mais qui sont toujours exploitées. Quand ce n’est pas par des escrocs, c’est par une famille tentaculaire.
La jeune femme parlait avec l’élan irrésistible des femmes seules, qui ont besoin de se confier. En quelques minutes, la voyante apprit qu’Aline était orpheline, qu’elle avait habité Nevers toute sa vie mais qu’elle ne voulait plus y revenir, qu’elle était entrée au couvent après la mort de ses parents et qu’elle venait d’en sortir définitivement.
La veuve se sentait menacée dans les deux existences qu’elle avait jusque-là si bien gardées séparées. Elle tenait autant à sa vie de grande bourgeoise qu’à ses escapades quotidiennes rue de Douai. Elle avait besoin d’être respectée dans un milieu, d’être populaire dans l’autre. Ses deux personnages lui étaient nécessaires.
Rien n’est plus simple qu’un herbage normand : un carré d’herbe, quelques pommiers et une haie sur les quatre côtés. Une haie faite d’églantiers, d’aubépines, de houx, de noisetiers. Quelquefois un petit mur couvert de mousses et de fougères.
En plein jour, c’est le paysage le plus paisible qu’il soit, le plus rassurant.
En plein jour, c’est le paysage le plus paisible qu’il soit, le plus rassurant.
Toutes les mêmes, ces bonnes femmes ! De plus, Palmyre ne pouvait pas pardonner aux gens de frustrer sa curiosité : elle avait apprécié le début de cette comédie humaine : le frère boiteux, la sœur dévouée, la confiseuse sentimentale… Elle était furieuse de manquer le dénouement.
Faute d’essence, les réveillonneurs n’étaient pas venus réveillonner. Le décor lumineux était resté vide. Les guirlandes de boudin blanc pendaient toujours à leurs ficelles, les dindes n’avaient pas quitté le réfrigérateur ni les huîtres leurs bourriches.
Une créature naïve, sentimentale, qui avait consacré sa vie à soigner une mère tyrannique, mais pas du tout une vieille fille, une femme, très soignée, très coquette, même si c’était dans un style un peu désuet.
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