George P. Pelecanos

Wilton Cooper avala sa dernière gorgée de bière, écrasa la cannette et la balança par-dessus son épaule sur le siège arrière. Il replaça le haut-parleur dans son support, sortit de sa tire, passa devant les rangées de voitures et se dirigea vers le champ sombre qui se trouvait derrière la baraque du projectionniste. Avec tout ce qu'il avait avalé, il avait une sérieuse envie de se vidanger la bonde et il était pas question de faire la queue dans les chiottes des hommes.
Cooper gémit un peu quand jaillit son jet puissant. […] Il se secoua la pine et la rangea bien à sa place. C'est là qu'il vit un jeune blanc qui venait de l'extrémité opposée du champ et qui se dirigeait vers la porte arrière du bunker du projectionniste.
Le gars avait une coiffure afro énorme et mitée, aussi grosse que celle de Doctor J. Il portait des pattes d'eph jaune citron et une chemise en rayonne imprimée sortie par-dessus. Sa chemise était à l'extérieur parce qu'il avait glissé un fusil à canon court — ou à canon scié, Cooper n'arrivait pas à savoir — dans la jambe de son pantalon, le long de sa hanche droite.
Cooper connaissait la chanson. Il avait fréquenté des petits braqueurs qui débarquaient comme ça dans les débits de boissons et les banques.

Chapitre 1.