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3.5/5 (sur 17 notes)

Nationalité : Suisse
Né(e) à : Lausanne , le 27/07/1914
Mort(e) à : Paris , le 6/12/1998
Biographie :

Georges Borgeaud, né le 27 juillet 1914 à Lausanne et mort le 6 décembre 1998 à Paris, est un écrivain et libraire vaudois.

Georges Borgeaud entreprend des études aux collèges d'Aubonne et de Saint-Maurice, où il rencontre Maurice Chappaz et Jean Cuttat, puis dans un monastère bénédictin belge. Son roman Le Préau (1952), en partie autobiographique, décrit d'ailleurs cette période de sa vie. Georges Borgeaud doit donner des cours privés pour subsister, puis travailler comme libraire à Zurich et à Fribourg. Son séjour au château de Glérolles, où il rencontre Corinna Bille, sert de cadre à son second roman La Vaisselle des évêques (1959). Un recueil de prose poétique, Italiques (1959), suit, ainsi qu'une monographie consacrée au peintre Pierre Boncompain.
Il s'établit à Paris en 1946. Écrivain classique par la volonté de dépouillement du langage, Georges Borgeaud écrit lentement et avec soin, refait plusieurs fois ses manuscrits et excelle à décrire un univers extérieur.
Sa carrière littéraire connaît trois consécrations: le Prix des Critiques pour Le Préau (1952), le Prix du journalisme international de Rome (1962), le Prix Renaudot pour Le Voyage à l'étranger (1974). Georges Borgeaud reçoit en outre en 1989 un Hommage spécial de la Fondation vaudoise pour la promotion et la création artistiques.
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Source : Wikipédia
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Georges Borgeaud : Italiques
Sur les bords du Lac Majeur, Olivier BARROT présente l'ouvrage de Georges BORGEAUD "Italiques" paru aux éditionsVerticales.

Citations et extraits (2) Ajouter une citation
Dès que je fus assez grand pour être livré à mes choix, j'ai cherché à ne pas habiter n'importe où, surtout à ne plus vivre dans un décor commun. Non que je cherchasse le luxe, un château, mais seulement un gîte assez grand pour mes trésors personnels, quelques livres essentiels, mes colifichets d'adolescent, ma galerie de grands hommes, quelques photographies, le rappel au-dessus de mon lit de ma piété qui a tenu fortement à mes fibres et qui s'en est allée.
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Souvent le troupeau s'en va au delà des limites, dans les champs voisins, disparaît de ma vue. Pourtant, j'entends ses grelots dont le timbre fêlé est enfantin et triste. C'est une musique pastorale qui enrichit le silence et accroît ma certitude de savoir plus ou moins proche le jour où la mort me retirera du jeu planétaire, comme un pion. C'est une expression de l'éternité. Puis le magma laineux, la couverture de Pénélope revient sans déchirure dans le champ, talonnée par deux chiens faméliques chacun contrariant la manœuvre de l'autre. Seule discordance un peu trop fréquente à mon gré: la voix aigüe de Lucienne qui rappelle à l'ordre tout ce qui tient sur jambes et pattes afin de ramener à l'étable cette mouvance, comme un nuage à ras de terre, avant que la nuit ne tombe. Les chiens ont leur stratégie, les fillettes la turbulence brouillonne, la mère les protestations. Une fois l'agitation disparue, le calme autour du pigeonnier est tel qu'il fait l'effet d'un baume sur moi, mais c'est aussi l'occasion d'une angoisse sourde. Le plateau du Grès, ma doline, me paraît alors un lieu idéal pour le rassemblement d'esprits légendaires, fantomatiques mais bienveillants, entre chien et loup.
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