Nationalité : France
Né(e) à : Boulogne-sur-Mer , le 31/01/1947
Né(e) à : Boulogne-sur-Mer , le 31/01/1947
Biographie :
Poète contemporain, chargé de mission à la Direction Académique des Arts et de la Culture de Lille, il a formé de nombreux enseignants à l’accueil des écrivains, à la réflexion sur l’écriture et fondé le prix des Découvreurs, un prix inscrit au Bulletin officiel de l’Éducation nationale (BOEN) dont l’objectif est de faire connaître au public scolaire les principaux poètes vivants ainsi que le monde extrêmement divers de l’édition de poésie. Il collabore depuis plusieurs années à la Quinzaine littéraire où il a signé quelques dizaines d’articles sur des poètes aussi divers que Franck Venaille, Pierre Alféri, James Sacré ou le poète américain William S. Merwin, en passant par Michaux et Aragon. Il collabore actuellement comme critique littéraire à la revue Poezibao ainsi qu’épisodiquement à un certain nombre de revues en ligne.
Inspirée en particulier par les études modernes sur le paysage sa poésie fait comprendre que si la langue est pour chacun un « pays », un héritage culturel collectif, le poème reconfigure à sa façon cette langue par ses rythmes, ses modulations, ses figures, déportant ainsi les représentations du lecteur qui l’établit à son tour en paysage singulier. Cette opération remet à sa place centrale le lecteur, envisagé dès lors non plus comme « sujet » de la langue (perspective scolaire) mais comme « Sujet » à part entière dans la langue.
Source : Wikipedia
+ Voir plusPoète contemporain, chargé de mission à la Direction Académique des Arts et de la Culture de Lille, il a formé de nombreux enseignants à l’accueil des écrivains, à la réflexion sur l’écriture et fondé le prix des Découvreurs, un prix inscrit au Bulletin officiel de l’Éducation nationale (BOEN) dont l’objectif est de faire connaître au public scolaire les principaux poètes vivants ainsi que le monde extrêmement divers de l’édition de poésie. Il collabore depuis plusieurs années à la Quinzaine littéraire où il a signé quelques dizaines d’articles sur des poètes aussi divers que Franck Venaille, Pierre Alféri, James Sacré ou le poète américain William S. Merwin, en passant par Michaux et Aragon. Il collabore actuellement comme critique littéraire à la revue Poezibao ainsi qu’épisodiquement à un certain nombre de revues en ligne.
Inspirée en particulier par les études modernes sur le paysage sa poésie fait comprendre que si la langue est pour chacun un « pays », un héritage culturel collectif, le poème reconfigure à sa façon cette langue par ses rythmes, ses modulations, ses figures, déportant ainsi les représentations du lecteur qui l’établit à son tour en paysage singulier. Cette opération remet à sa place centrale le lecteur, envisagé dès lors non plus comme « sujet » de la langue (perspective scolaire) mais comme « Sujet » à part entière dans la langue.
Source : Wikipedia
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Extrait 2 de Petite Histoire d'Il (Inédit)
des villes aussi bien sûr
qu'Il en connaît et pas à cause des grosses
lettres sur les cartes ça ne l'effraie pas
d'y vivre parent lointain de toutes nationalités qu'il croise
comme ça au détour d'une allée ou longeant le canal
Saint Martin empaquetés dans de très sales couvertures
ou repliés dans des cartons et les mêmes parfois
qu'il a vus sous les beaux éclairages du soir
rue Montorgueuil ployant sous des piles
de fruits la tringle
à leur manteau d'évêque
redoutable
des villes aussi bien sûr
qu'Il en connaît et pas à cause des grosses
lettres sur les cartes ça ne l'effraie pas
d'y vivre parent lointain de toutes nationalités qu'il croise
comme ça au détour d'une allée ou longeant le canal
Saint Martin empaquetés dans de très sales couvertures
ou repliés dans des cartons et les mêmes parfois
qu'il a vus sous les beaux éclairages du soir
rue Montorgueuil ployant sous des piles
de fruits la tringle
à leur manteau d'évêque
redoutable
SIX AOÛT
secs
on se dirait quand même qu’il fait doux qu’on cueillera
les prunes
demain six août de bonne heure avant que les étourneaux
les pillent
secrètement la mort étalant ses vernis
les flammes de l’été
des ombres
les traversent
montent toujours les escaliers de fer
un paysage autour du grand feuillage combustible jaune
durci de faines
sur la tombe de la saison
la pesanteur de leur corps les franchit
d’un mouvement de la jambe
sans écraser
on parle d’elles
visibles transparentes voyant ce rien
qu’est devenu leur geste la façon qu’elles ont eu de pencher
et de courber
avec
sur elles
les branches
le vif et le lent faits ensemble pour le reste de la journée
secs
on se dirait quand même qu’il fait doux qu’on cueillera
les prunes
demain six août de bonne heure avant que les étourneaux
les pillent
secrètement la mort étalant ses vernis
les flammes de l’été
des ombres
les traversent
montent toujours les escaliers de fer
un paysage autour du grand feuillage combustible jaune
durci de faines
sur la tombe de la saison
la pesanteur de leur corps les franchit
d’un mouvement de la jambe
sans écraser
on parle d’elles
visibles transparentes voyant ce rien
qu’est devenu leur geste la façon qu’elles ont eu de pencher
et de courber
avec
sur elles
les branches
le vif et le lent faits ensemble pour le reste de la journée
SIX AOÛT
hautes herbes
dessous
il y aurait des jardins des fleurs des papillons des murs les gestes
d’autrefois le bleu des fours des torchons épaissis de pâte les noms
aussi des cent vingt neuf mille cinq cent quatre vingt-huit d’entre nous
les hommes brûlés vifs dans leurs rues leurs boutiques les cinémas
leurs chambres et les salles d’attente des cabinets de médecin
les ascenseurs les casernes
figures
où sècherait encore un fragment de la mer devenu sel sur les paupières
de vieux corps épluchés des gestes anciens maternels que rien n’habite
plus pas plus que le corps sans moteur des oiseaux leurs ailes
de goudron au pied des arbres
hautes herbes
dessous
il y aurait des jardins des fleurs des papillons des murs les gestes
d’autrefois le bleu des fours des torchons épaissis de pâte les noms
aussi des cent vingt neuf mille cinq cent quatre vingt-huit d’entre nous
les hommes brûlés vifs dans leurs rues leurs boutiques les cinémas
leurs chambres et les salles d’attente des cabinets de médecin
les ascenseurs les casernes
figures
où sècherait encore un fragment de la mer devenu sel sur les paupières
de vieux corps épluchés des gestes anciens maternels que rien n’habite
plus pas plus que le corps sans moteur des oiseaux leurs ailes
de goudron au pied des arbres
QUE CE LIEU POUR RESTER
EXTRAIT 4
Ainsi
tu n’auras pas à dire
qui tu es
à préciser
qui te manquait ce jour-là à cette heure
tu n’auras pas à dire
s’il s’agissait d’une soirée pluvieuse
où tu avais trop bu
si tu lisais sans voir un poète chinois …
tu n’as plus de mémoire pour ces choses
qui se mêlent pourtant en toi comme toutes les autres
qui font parfois semblant de te connaître
et puis t’éclairent
au fond
sont ta lanterne sourde
[...]
EXTRAIT 4
Ainsi
tu n’auras pas à dire
qui tu es
à préciser
qui te manquait ce jour-là à cette heure
tu n’auras pas à dire
s’il s’agissait d’une soirée pluvieuse
où tu avais trop bu
si tu lisais sans voir un poète chinois …
tu n’as plus de mémoire pour ces choses
qui se mêlent pourtant en toi comme toutes les autres
qui font parfois semblant de te connaître
et puis t’éclairent
au fond
sont ta lanterne sourde
[...]
IL N’Y A PAS DE POÉSIE DESCRIPTIVE…
Extrait 2
alors
on dira
que sur les toits ce sont des souvenirs d’école
des histoires qui glissent
un coin du monde saisissant
par les yeux
bien maté
qui nous traverse
se reconstruit
en ordre inverse
Extrait 2
alors
on dira
que sur les toits ce sont des souvenirs d’école
des histoires qui glissent
un coin du monde saisissant
par les yeux
bien maté
qui nous traverse
se reconstruit
en ordre inverse
TANT QUE NOUS SOMMES…
pour nos « amis russes », du 2e régiment spécial russe
qui reposent à Saint-Hilaire-le-Grand
Extrait 3
asphodèles
asphodèles
asphodèles
……………………………….
libérées
d’invisible
dans l’apostrophe minuscule
entre les croix de
la lumière
ces fleurs
qu’on ne cherche même plus à nommer
maintenant
qu’un peu de corde
ou de raphia
au mur
retient le vent
de les
briser
pour nos « amis russes », du 2e régiment spécial russe
qui reposent à Saint-Hilaire-le-Grand
Extrait 3
asphodèles
asphodèles
asphodèles
……………………………….
libérées
d’invisible
dans l’apostrophe minuscule
entre les croix de
la lumière
ces fleurs
qu’on ne cherche même plus à nommer
maintenant
qu’un peu de corde
ou de raphia
au mur
retient le vent
de les
briser
VOILÀ…
Voilà / Il ne sait plus où il a lu que les hommes âgés
pourraient être des explorateurs mais il voit bien
que chaque heure chaque moment sont envahis
pour lui d’imperceptibles métamorphoses
et depuis qu’il a abandonné toute ambition
de réussir il éprouve un peu moins de fatigue
à regarder le tracé brusque des oiseaux
quand il rencontre cet autre bleu même pas bleu
que la mer dans son œil aplatit puis renverse
et puis l’été et les beaux jours d’hiver encore
Il se promène s’enfonce un peu dans le sable
des dunes hasardant son piètre corps sous l’air qui
penche en charpentes laiteuses / Il redevient heureux
les muscles de ses paupières battent à grands coups
de marteau
Voilà / Il ne sait plus où il a lu que les hommes âgés
pourraient être des explorateurs mais il voit bien
que chaque heure chaque moment sont envahis
pour lui d’imperceptibles métamorphoses
et depuis qu’il a abandonné toute ambition
de réussir il éprouve un peu moins de fatigue
à regarder le tracé brusque des oiseaux
quand il rencontre cet autre bleu même pas bleu
que la mer dans son œil aplatit puis renverse
et puis l’été et les beaux jours d’hiver encore
Il se promène s’enfonce un peu dans le sable
des dunes hasardant son piètre corps sous l’air qui
penche en charpentes laiteuses / Il redevient heureux
les muscles de ses paupières battent à grands coups
de marteau
QUE CE LIEU POUR RESTER
EXTRAIT 3
Finalement
tu réduis tout
à presque rien
rien cette poudre qui reste
sur les doigts
ce grand savoir dressant dans ton cerveau
ses murs de cave
tu as
de moins en moins besoin
de ce gros projecteur des livres
de coller à la lumière enfin tranquille de cet arbre
sans nom sans âge
le poids voulu d’une forêt
le brun verdâtre de ses fruits
tu fuis
l’étroite nomenclature des choses du passé
dont tu ne cherches pas à fixer les lignes chiffonnées
rapetasser
tout l’être épars
pour en sentir juste l’approche
impalpable sans mots
EXTRAIT 3
Finalement
tu réduis tout
à presque rien
rien cette poudre qui reste
sur les doigts
ce grand savoir dressant dans ton cerveau
ses murs de cave
tu as
de moins en moins besoin
de ce gros projecteur des livres
de coller à la lumière enfin tranquille de cet arbre
sans nom sans âge
le poids voulu d’une forêt
le brun verdâtre de ses fruits
tu fuis
l’étroite nomenclature des choses du passé
dont tu ne cherches pas à fixer les lignes chiffonnées
rapetasser
tout l’être épars
pour en sentir juste l’approche
impalpable sans mots
Que ce lieu pour rester ‒ extrait 2
Voilà
que tu es devenu poreux
…
Car
on t’attend quelque part
dans l’enfoui
comme autrefois
tu te souviens
de cette vie profonde sous la pile des linges
que tout était par devant
bien plié le journal sur la table
puis la table dans le jardin
avec du ciel
mais dans un fouillis débonnaire
d’odeurs et de regards
et de sœurs probes qui caressent
aujourd’hui tous ces vivants
jamais rejoints
sont-ils toujours de ta famille
pris ici dans les mots
n’ayant que ce lieu
pour rester
Voilà
que tu es devenu poreux
…
Car
on t’attend quelque part
dans l’enfoui
comme autrefois
tu te souviens
de cette vie profonde sous la pile des linges
que tout était par devant
bien plié le journal sur la table
puis la table dans le jardin
avec du ciel
mais dans un fouillis débonnaire
d’odeurs et de regards
et de sœurs probes qui caressent
aujourd’hui tous ces vivants
jamais rejoints
sont-ils toujours de ta famille
pris ici dans les mots
n’ayant que ce lieu
pour rester
Que ce lieu pour rester ‒ extrait 1
Voilà
que tu es devenu poreux
ta vie
ton corps
bien près d’éclore
un demi-siècle
que tu es cette chose vivante
à son tour
sur la terre
et ne sait toujours pas quoi
t’emplit
te contient
dont tu parais soudain voûté
craintif
un ton plus bas
et cependant tu sens montant la simple côte
en faisant rouler la pierre
que quelque chose est là
pour toi
impossible à dilapider
Voilà
que tu es devenu poreux
ta vie
ton corps
bien près d’éclore
un demi-siècle
que tu es cette chose vivante
à son tour
sur la terre
et ne sait toujours pas quoi
t’emplit
te contient
dont tu parais soudain voûté
craintif
un ton plus bas
et cependant tu sens montant la simple côte
en faisant rouler la pierre
que quelque chose est là
pour toi
impossible à dilapider
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