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Citations de Georges Simenon (3568)


Georges Simenon
Qu’on le veuille ou non, nous vivons tous avec une mémoire ancestrale qui date au moins de Cro-Magnon.

(Conversation avec Claude Chabrol, 1969)

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Maigret regarda à travers les vitres. Il ne pleuvait plus, mais les rues étaient pleines de boue noire et le vent continuait à souffler avec violence. Le ciel était d'un gris livide.
Des gens revenaient de la messe. Presque tous avaient Le Phare de Brest à la main. Et tous les visages se tournaient vers l'hôtel de l'Amiral tandis que maints passants pressaient le pas.
Il y avait certes quelque chose de mort dans la ville. Mais n'en était-il pas ainsi tous les dimanches matin? La sonnerie du téléphone résonna à nouveau. On entendit Emma qui répondait :
"Je ne sais pas, monsieur... Je ne suis pas au courant... Voulez-vous que j'appelle le commissaire?... Allô!... Allô!... On a coupé...
- Qu'est-ce que c'est? grogna Maigret.
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— Je ne connais pas l’opinion de Pijpekamp, qui est un inspecteur très estimé. Ce que je sais, c'est qu’il est préférable pour tout le monde d'annoncer ce soir que l'assassin du professeur est un matelot étranger et que les recherches continueront... Pour tout le monde ! Pour Mme Popinga ! Pour sa famille ! Pour son père, entre autres, qui est un intellectuel notoire ! Pour Beetje et pour M. Liewens... Mais surtout pour l'exemple !... Pour les gens de toutes les petites maisons de la ville qui regardent ce qui se passe dans les grandes maisons de l’Amsterdiep et qui sont prêts à faire la même chose... Vous, vous voulez la vérité pour la vérité, pour la gloriole de démêler une affaire difficile...
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La robe de chambre de Maigret ne descendait que jusqu'aux genoux, découvrait de forts mollets velus.
Le letton, lui, mince et pâle, avec ses cheveux blonds, ses chevilles de femme, avait, dans ce costume, une élégance de clown.
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Pietr buvait son troisième apéritif couleur d'opale, dont le policier reniflait le relent anisé.
Par le fait d'un mouvement de l'employé du gaz, les deux hommes se trouvèrent coude à coude, à se toucher.
Maigret avait deux têtes de plus que son compagnon. Tous deux faisaient face à un miroir et c'est dans son eau grise qu'ils se regardaient.
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Combien de milliers et de milliers de petits verres avait-il bu chez lui ? Hein ?… S’il fallait compter… À dix… À vingt par jour… Et ceux qu’il offrait... Car il avait la tournée facile… Pas par bonté… Pas par générosité... Parce qu’il était un homme, parce qu’il était Émile et qu’Émile était capable de payer à boire à n’importe qui…
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De chaque côté de la porte il y avait une borne de pierre et le commissaire s'assit sur l'une d'elle, sans lâcher le béret, ni sa pipe éteinte.
Devant lui il n'y avait qu'un énorme tas de fumier, puis une haie trouée par endroits et, au delà, des champs où il ne poussait encore rien, la colline aux traînées noires et blanches sur laquelle semblait peser de tout son poids un nuage dont le centre était tout noir.
D'un bord jaillissait un rayon de soleil oblique, qui mettait des étincelles sur le fumier.
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Il respirait si fort qu'on voyait vibrer les poils rêches des moustaches. Il ne regardait rien. Il avait eu toutes les peines du monde à dire :
" Entrez ! "
Et il sentait de tout près l'odeur de la servante, la même odeur que, dans les tribunes de Bois-Colombes, il ne faisait que deviner au passage de la bise. C'était une odeur chaude où il y avait des fadeurs de poudre de riz, la pointe plus aiguë d'un parfum, mais surtout son odeur à elle, l'odeur de sa chair, de ses muqueuses, de sa transpiration.
Elle respirait fort elle aussi. Elle reniflait, faisait des yeux le tour du logement, et trouvait enfin M. Hire près de la porte qu'il venait de refermer.
Elle ne savait plus que dire. D'abord, elle essaya de sourire, pensa même à lui tendre la main, mais c'était impossible de tendre la main à un homme aussi immobile, aussi lointain.
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Il ne devait jamais s’attendrir sur Albert. Il se contentait de l’observer, d’un œil froid. C’était son fils sans être son fils. Le gamin l’appelait parrain. On lui avait expliqué que son père était mort. Peut-être Terlinck pensait-il que, si un jour Albert se montrait digne de lui…
Il n’en prenait pas le chemin…De tous les milieux où il vivait, il ne prenait que le mauvais.

p. 91
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Du dehors, on ne voyait que la lumière de huit hublots ainsi que le fanal blanc accroché au mât. A moins de dix mètres se profilait l'arrière trapu d'une péniche et à gauche, sur la rive, un gros tas de charbon.
C'était peut-être une illusion. Mais Maigret avait l'impression que la pluie redoublait, que le ciel était plus noir et plus bas qu'il ne l'avait jamais vu.
Il marcha vers le "Café de la marine" où les voix se turent tout d'un coup à son arrivée. Tous les mariniers étaient là, en cercle autour du poêle de fonte. L'éclusier était accoudé au comptoir, près de la fille de la maison, une grande fille rousse en sabots.
Sur la toile cirée des tables trainaient des litres de vin, des verres sans pied, des flaques.
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Georges Simenon
Je n'écris pas: il pleuvait à verse, j'écris: Maigret était trempé.
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Maigret resta un moment sur le seuil de la morgue, tandis que le jeune homme, après avoir conféré avec l'anglais, se penchait vers le chauffeur.
Il était question de savoir quel était le meilleur restaurant de la ville. Des gens passaient, ainsi que des tramways éclairés et sonnaillants.
A quelques kilomètres s'étirait le canal et tout le long, près des écluses, des péniches qui dormaient s'en iraient à quatre heures du matin, dans une odeur de café chaud et d'écurie.
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Il aurait préféré que sa femme eût prit dix, vingt, cinquante amants ! Il aurait préféré être le capitaine le plus cocu de la marine marchande. Ce qu'il n'admettait pas, ce qui le mettait hors de lui, ce qui lui enlevait tous ses moyens, c'était de ne pas comprendre.
- Pourquoi diable s'obstine-t-elle ?
On ne fait rien sans raison, même quand on est une femme. Et ce n'était pas une vie pour elle de passer des semaines enfermée dans une cabine de cargo.
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Elle ouvrit, poussa le bouton de la minuterie, laissant la porte ouverte derrière elle. Il la ferma et elle tourna à droite dans le corridor, le sentant tout frémissant dans son dos. Avec la seconde clef, elle ouvrit la porte du logement, se souvenant qu'elle l'avait laissé en désordre et que les lits n'étaient pas faits. Il était trop tard pour revenir sur sa décision et elle en conçut de l'amertume.
— Mon pauvre Emile, dit-elle en allumant, je crains que tu sois déçu, car tu vas voir comment vivent les femmes quand elles sont livrées à elles-mêmes. Une sorte de rage lui montait à la gorge et elle poussait la porte de la salle de bains où la baignoire n'était pas vidée et où les serviettes traînaient par terre.
— Regarde...
Elle éclairait la salle à manger et les restes du petit déjeuner qui encombraient la table, avec un fond de café figé dans les tasses.
—Et ici...
Les deux lits défaits, les draps froissés, les oreillers grisâtres à la place de la tête, avec des traces de rouge à lèvres et, dans le lavabo, des culottes qui trempaient...
— Tu as encore envie de rester ? Elle lançait son manteau sur une chaise, faisait sauter ses souliers et, tandis qu'elle caressait son pied meurtri, le pauvre nigaud prononçait, comme il aurait récité l'Ave Maria :
— Je vous aime !
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Il arrive qu'un homme, chez lui, aille et vienne, fasse les gestes familiers, les gestes de tous les jours, les traits détendus pour lui seul, et que, levant soudain les yeux, il s'aperçoive que les rideaux n'ont pas été tirés et que des gens l'observent du dehors. Il en fut un peu ainsi pour Spencer Ashby. Pas tout à fait, car, en réalité, ce soir-là, personne ne lui prêta attention. Il eut sa solitude comme il l'aimait, bien épaisse, sans un bruit extérieur, avec même la neige qui s'était mise à tomber à gros flocons et qui matérialisait en quelque sorte le silence.

(Incipit.)
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La chambre était bleue, d’un bleu de lessive, avait-il pensé un jour, un bleu qui lui rappelait son enfance, les petits sachets d’étamine emplis de poudre bleue que sa mère diluait dans le baquet à lessive avant le dernier rinçage du linge, juste avant d’aller l’étendre sur l’herbe luisante du pré. Il devait avoir cinq ou six ans et il se demandait par quel miracle la couleur bleue pouvait rendre le linge blanc.
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Maigret ne suivait pas de plan établi. Il n'avait aucune idée. Il était un peu comme un chien de chasse qui va et vient en reniflant. Et cela ne lui déplaisait pas, au fond, de retrouver l'air de ce Montmartre-là, qu'il n'avait pas respiré depuis des années.
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Supprimez le pittoresque, et la plus truculente des aventures tropicales, qui est presque toujours tragique, mais non pas d’un tragique violent, poétique, si je puis dire. Le tragique que j’ai rencontré à chaque escale est un tragique quotidien, lourd comme le ciel, épais comme la forêt, un tragique de cauchemar, une oppression. Le vide de l’âme et de l’esprit devant un paysage toujours le même, qui vous restera éternellement étranger et dans lequel il faudra pourtant mourir avec l’idée qu’il existe en France un village, une ville où….
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Maigret était debout près du quai 11 où la foule attendait " l'Etoile du Nord ". Tous les grands hôtels, sans compter l'Agence Cook, étaient représentés.
Il ne bougeait pas. D'autres s'énervaient. Une jeune femme emmitouflée de vison, les jambes, par contre, gainées de soie invisible, allait et venait en martelant le sol de ses talons.
Lui restait là, énorme, avec ses épaules impressionnantes qui dessinaient une grande ombre. On le bousculait et il n'oscillait pas plus qu'un mur.
La lumière jaune du train pointa au loin. Puis ce fut le vacarme, les cris des porteurs, le piétinement laborieux des voyageurs vers la sortie.
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Chavanon ne se montrait guère enthousiaste. Maigret s'y attendait. Dans presque toutes les professions, il existe un esprit de corps. On peut parler librement les uns des autres, entre soi, mais on apprécie peu une intrusion étrangère. A plus forte raison quand il s'agit de la police !

(NDL : Maigret interroge à titre personnel un avocat (Chavanon) sur l'un de ses collègues.)
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