Giovanni Papini

Pour ce soir, mangez de ces pains sans levain, de ces pains faits d’eau et de blé, pétris par la main de l’homme, qui ont senti la chaleur du four, que mes mains, vivantes encore, ont partagés et qui par mon amour furent transmués en ma chair pour devenir votre éternelle nourriture. Il est doux au cœur de l’ami de manger avec ses amis le pain né de la terre, le pain qui fut une herbe verte parsemée de lys, un épi mûr retombant sur sa tige, pesant et blond. Vous savez combien de fatigues et d’angoisses enferme une bouchée de ce pain. Les grands bœufs qui traînent la herse, le paysan qui jette le grain à poignées dans le sillon hivernal, l’herbe nouvelle qui triomphe tendrement de l’obscure humidité du terroir, les moissonneurs courbés, le col bruni, des journées entières –et la faux le soir est plus lourde qu’une pioche ; et il reste à lier les gerbes, à les porter sur l’aire, à les battre.