Gisèle Guillo

Vincent se sentait dans l’état euphorique de quelqu’un qui s’était résigné à un médiocre repas, en tête à tête avec son assiette, et qui vient de faire un excellent dîner dans un endroit chaleureux et convivial.
« J’ai bien fait de refuser le taxi », pensa-t-il.
« J’ai trop mangé ; peut-être aussi, un peu forcé sur le vin. Excellent le Saint-Nicolas de Bourgueil conseillé par le patron... Et très sympathique, le patron... »
Il savourait le plaisir de cette marche solitaire et, pour mieux aspirer la fraîcheur nocturne, il écarta le col de son blouson, le vieux, son préféré, en daim beige, celui que Margot, deux ou trois fois par an, menaçait de jeter. Tout était silence dans la ville endormie et la nuit était douce...

– … Où êtes-vous exactement ? La voix était devenue coupante, teintée d'impatience.
– A quelques kilomètres...
– Précisez davantage.
– A peu près à trois kilomètres du poste frontière. Je viens de voir le panneau. Crassier, c'est bien cela ?
Elle avait dû trahir la nervosité qui la gagnait car le ton de son interlocutrice se fit apaisant.
– C'est bien cela. Détendez-vous, les douaniers suisses se concentrent sur les postes de l'autoroute. On en voit rarement à Crassier. Votre passager ?– Attaché à l'arrière. Il dort. Je lui ai donné ce qu'il fallait.

Tout était silence dans la ville endormie et la nuit était douce...
Pourtant – il n’en prit conscience qu’au bout d’une minute ou deux – quelque chose gâtait la perspective tracée par la lumière des lampadaires. Une drôle de chose posée à même le sol. Il pressa le pas. Mais bien avant d’être arrivé à sa hauteur, il sut que ce gros tas sombre n’était ni un amas de détritus ni un paquet encombrant, abandonné au hasard. À mesure qu’il avançait, une forme humaine se dessinait. Un SDF endormi ? Il s’arrêta à deux pas du corps recroquevillé sur le côté.

Il s’approcha : une femme, une jambe repliée, l’autre bizarrement tendue. Du bout du pied, doucement, il repoussa la jambe. Aucune réaction. Il se pencha. Ce fut alors qu’il vit l’écharpe, dénouée sur l’épaule, maculée d’une tache noirâtre et la blessure, une estafilade tout autour du cou blanc.

On était par une belle journée d'automne, sur le bord de Mor Bihan, la "petite mer". A travers un bosquet de chênes, dans une échancrure, on apercevait la mer, calme, plate, et, dans une coulée de lumière, deux voiliers immobiles, posés sur leur reflet frémissant sous la brise légère.